… мы выходим в считалочку, в детство немножко впав
(ну – бодун, бывает)… Видишь: вот явь, вот навь,
вот идёт балбес, «гаварит»: « ну вы там, вааще»
и лишает девочку – нет, не того. Вещей.
Вот идёт побирушка. Влезает в гламурный лифт.
Он ломается. Вот ей душно. Вот тянет лиф –
там не лиф, конечно, а всякая-разна дрань, –
всё равно задыхается. «Так ей и надо, дрянь», –
скажет барин чуширский, как кот исчезающий
от немного нервных и в чёрном таком мужчин,
и ему бы вторил кажденнейший идиот…
Только видишь, любовь моя, чудо якэ идёт:
белый мальчик, несущий голову, словно шар,
невесомо-воздушный, трепетный, – чуть дыша,
чтобы вдруг не спугнуть на ниточке хоровод
золотистых коровок небесных, несущих плот
человечества на изнеженных им рогах, –
вот дурак-то, милый, – золото без рубах, –
мы смеёмся. Смеётся космос, и мухи – в смех.
И считалка сбивается. И мы диктуем все, –
прокажённые, сумасшедшие, чудаки, –
что однажды сидело много козлов таких
на другой стороне сознания (тупиком):
папуас с ноутбуком, туземец с больным копьём,
королевич эстетства, автентик-осёл-балбес, –
вместе из лесу вышли. Быстро скончался лес.
Не дойдя до конца, считали. До первых урн.
Подтоптав под себя рассветы с глазами кур,
надточив корку дня (вредители, что за тля?)
мы пошли, как балбесы-уроды, любовь моя.
Мы пройдём сквозь подкладку, где ножик-луна заре-
зает-заенек, сквозь неронов и их гарем,
сквозь котёнка, заожереленного в пруду,
сквозь родной язык, перетрёпанный на урду, –
мы пройдём, мой хороший, порознь – нас спустят в слив,
где коньячные звёзды, на них – гололёд-курсив,
сивка-бурка зарезанный, сорванный мяса лист…
Мы пройдём туда, где «до родов остановись!»
Но в калейдоскопе воронок и воронья,
загниения, огеения, досчитав
не до десять – какое! – быть может, до «третий раз»,
мы увидим, как этот маленький пидарас
на верёвочке водит стадо небесных (шар –
помнишь, шар его задиристо как дрожал?) –
и мир дрогнет. Считалка рухнет. Вернёмся в лес.
и срастёмся трухлявым дубом – вот здесь и здесь.
И праведник шел за посланником Бога,
Огромный и светлый, по черной горе.
Но громко жене говорила тревога:
Не поздно, ты можешь еще посмотреть
На красные башни родного Содома,
На площадь, где пела, на двор, где пряла,
На окна пустые высокого дома,
Где милому мужу детей родила.
Взглянула - и, скованы смертною болью,
Глаза ее больше смотреть не могли;
И сделалось тело прозрачною солью,
И быстрые ноги к земле приросли.
Кто женщину эту оплакивать будет?
Не меньшей ли мнится она из утрат?
Лишь сердце мое никогда не забудет
Отдавшую жизнь за единственный взгляд.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
