Покой и ласка.
Вот приснится!
Бред.
Толчённый перец.
Предвкушенье сыпи
от дозы пыли.
Жар даёт от-прет:
целуй свой мир - и снова будешь "цыпа"!
Целуй, не понимая нифига,
отдав шнурки надсмотрщику за следом...
Когда ты болен, целая планета
вмещается в понюшку чеснока.
Когда ты болен, мёрзлые лучи
подкожных гномов достают до неба,
а так - на табуретке - нет: ключник
замазал щель на люстре тёплой репой, -
"здоровый рацион!"
... а тут - бульон.
И если жир воскреснет в нём, всплывая,
то ты - подавно.
- сдохнешь.
Словно лён,
посаженный в стиралку.
Как слепая,
все-видящая в тюлью "терракот"
завешенной попоне лошадица
несёт на затеплевшей пояснице
божественно - богов!
Как далеко
растёт сухое сено - тут - свежее!
Как близко звёзды - вместо жеребцов...
И одеяло помнит, как отцов-
ский сахар сладок...
Жар.
и Перешеек
больной и здравой. Здравой и - дурной.
На пограничье - ни туда (под вирус,
быть может?), ни обратно - в волчий рой
и муравьиный брак.
То в зной, то в сырость
брести - на тридцать семь и что-то-сброс.
По ледяным запястиям ушата
людей. По городу Удав-и-Шляпа.
В желудок упсарину, как матрос,
шатающему землю.
В таблы неба -
пока под мышку цёмает планета
Говорили о новом журнале,
пили водку и ели шашлык.
Так кричали, что в стену стучали:
- Тише! Тише!- И сызнова крик.
Что за радость и риск в разговорах,
не соскучишься в этой стране!
И опять: что за стук? что за шорох?
То ли гвоздь, то ли ухо в стене.
Да и впрямь тугоухим медведем
надо быть, чтоб не бить кулаком,
если крики:-Уедем! Уедем!-
а за окнами мол с маяком.
И когда, как всегда, поллитровки
не хватило на спор мировой,
- Эй, сосед?- а сосед на веревке,
на веревке висит бельевой...
Ужас! И языки проглотили...
Был - и нет... И костыль вколотил
в карту мира. Все счеты сводили,
все считали - а он заплатил.
Так и выбыл. В миры ли иные,
в пустоту ли, кто толком поймет.
Лишь часы остывают ручные,
отмеряя бессмысленный счет...
И как будто слегка потянуло
сквозняком - и качнувшийся пол
отголоском соленого гула
проскрипел: человек отошел.
А, да что там - Китай ли, Корея,
Черноморье? Глухая вода -
эта жизнь! Позвоните скорее
в морг - в милицию - в рай - в никуда -
все равно! Ведь повязаны все мы
и по чести воздастся и нам,
ибо вот они, общие стены:
стукнешь здесь, а аукнется там!
И прости! И попутного фарта!
Сам ты в темные воды отплыл.
И зияет двухдулая карта
со свищом где-то возле Курил...
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.