Разложи меня по полочкам
наших страстей и ошибок,
С надписью ,с ценниками
на каждый мой грех,цвета не маркого.
Читаешь меня - амазонка,надменная девушка,
влюбленная кошечка.
И много ещё всякого-якого. Простого и яркого
Всего немножечко.
Любимая нежно, изменница,временщица,
наместница, сумасбродка.
Лёгкая, как пепел твой сигареты.
Горькая ,как твой эспрес-со.
Праздничная чечётка.И ножки мои хороши.
Загадка любви для повесы.
Рыбка, выброшенная на мель,
Молочная карамель.
Вам взвесить? Сто грамм?
Перевязать бонбоньерку ленточкой крика души?
Как Вы желаете меня, в каком ракурсе,
ипостаси, калибре?
Голубкой воркующей,
а может быть экзотичной, как птаха-колибри?
Как перевязать? Потуже? А может накрест? Ну же!
Не стоит тут миндальничать и в тогу покоя рядиться.
Украсьте мною Вашу высокую, гордую колесницу.
Стань датой в моих эпохах-
Ревности ,сумбура претензий, смерче-подобной любви,
тревожных вздохов..
С резусом вечного отрицания смешения нашей крови.
Я твоя до последней родинки.
Швырни горсть твоего крика в уши моей души.
Давай провалимся вместе.В тартарары.
В дырку бытия.В хрупкие шалаши.
Я давно покинула Площадь моей женской свободы.
Мы часто и добровольно рабы.
Я в рабство желаю. К тебе .
И чтоб стукнулись в поклоне гордые лбы
тихо …..
Эту книгу мне когда-то
В коридоре Госиздата
Подарил один поэт;
Книга порвана, измята,
И в живых поэта нет.
Говорили, что в обличьи
У поэта нечто птичье
И египетское есть;
Было нищее величье
И задерганная честь.
Как боялся он пространства
Коридоров! постоянства
Кредиторов! Он как дар
В диком приступе жеманства
Принимал свой гонорар.
Так елозит по экрану
С реверансами, как спьяну,
Старый клоун в котелке
И, как трезвый, прячет рану
Под жилеткой на пике.
Оперенный рифмой парной,
Кончен подвиг календарный,-
Добрый путь тебе, прощай!
Здравствуй, праздник гонорарный,
Черный белый каравай!
Гнутым словом забавлялся,
Птичьим клювом улыбался,
Встречных с лету брал в зажим,
Одиночества боялся
И стихи читал чужим.
Так и надо жить поэту.
Я и сам сную по свету,
Одиночества боюсь,
В сотый раз за книгу эту
В одиночестве берусь.
Там в стихах пейзажей мало,
Только бестолочь вокзала
И театра кутерьма,
Только люди как попало,
Рынок, очередь, тюрьма.
Жизнь, должно быть, наболтала,
Наплела судьба сама.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
