она - тишина.
где о секунду секунда трётся,
а между секундами музыка
пальцев,
роняющих солнце
в мякоть
распахнутых спелых венок
воздуха.
вЕтра бы нервно
набрать горсть.
музыку трогать.
словно
волну волна.
долго.
необратимо.
насквозь.
*
она - тишина.
как эти бескожие
дохнущие от весны.
даже не бережно,
даже не ласково,
просто снись -
ливень осенний,
промозглый,
почти родной
этим бескожим,
сложным,
ранимым,
кормящим дно
собственной нежности
корочками любви,
или огрызками радостей...
только снись...
*
она - тишина.
где-нибудь в складочках
детских прозрачных рук.
маленьких пальчиков
греющих белый звук,
словно подснежник ласковый -
мамин цветущий смех
(спрятан в полёты бабочек,
в первый душистый снег).
она - тишина
хрустальная.
слышишь?
не слышишь.
не...
о, милая Снежичка, я Вам всегда очень сильно радуюсь!
спасибо огромное за всё!
Хорошо.)
спасибо)
Со всеми огрехами -- стихи, стихи, стихи!
Плевать на все мнения и -- писать стихи. Это -- приказ!
ох, Андрей--Петрович, боюсь не правильно Вас понять, но мне кажется, Вы меня сейчас очень ласково поругали.
я не знаю, как писать стихи, пока пишу просто тексты.
Когда Вы начнете писать просто тексты, Вас начнут хвалить обильно и спокойно. Сейчас у Вас, Маша, идут именно стихи. Говорю прямо, просто, однолинейно -- пишите, пока идут стихи. Писать, писать, писать.
ну вот, теперь всё предельно ясно)
а позвольте ещё один вопрос, Андрей--Петрович, а чем отличаются стихи от текста(в Вашем понимании), просто мне очень хочется знать.
спасибо Вам и с Праздником!
Стихи передают чувство, а тексты -- информацию (о чувстве, например).
Это -- только моё мнение, разумеется.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Что толку восхищаться сладким дымом
И спорить с дураками
сотни лет?
«...ты, ветер, чей?
Ты чья, Луна, над Крымом?
Ты чей, Господь,
открой уже секрет...»
Пусть мироточит пограничный столбик.
Шагни домой, чтоб снова жизнь начать.
Ругать Отчизну
за нерайский облик,
Как стричь по моде старенькую мать.
Встречай закаты розовым ламбруско,
Там истина, где личная вина.
Чем тише скорость всей машины русской,
Тем дальше смерть,
тем дольше времена.
И если ты в Полтаве,
Курске, Гродно
Сидишь в сети в свои осьмнадцать лет,
Быть человеком
вроде и не модно —
Тебе внушает «батя»-интернет...
Свобода может рабством
стать невольно,
А воля указать на личный стыд.
Но Родина не там,
где меньше больно,
А там где что-то главное болит.
Где летом под телегой снятся санки,
Где тонет в книгах чеховский студент,
Где у шоссе в поспешной серебрянке
Цветов не ждёт солдатский монумент.
Куда летят полжизни божьи птахи,
Весною петь на русском языке,
Где ты рождён, как говорят, в рубахе,
Чтобы спуститься к морю по реке.
2022
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.