ты уткнёшься ей в спину дыханием...
островок
тихо спящий
зажмурится
и качнётся
у тоски на коленках...
болезненный позвонок
о покатую чашечку
нежностью
бьётся
бьётся...
ей прохладные пальцы-птицы
врастают в тень
и пускают корни
сквозь шёпот
шершавых шрамов.
ты её изучаешь
спазмами голых стен.
ты же в ней растворяешься
голосом
тихим самым...
***
разболеться...
мне б солнечной стороной
прикоснуться
пораниться
о лопатки
острый угол
о ямочки/
мочки/
складки/
пульс/
усталость/
веснушек рой...
Мама маршевую музыку любила.
Веселя бесчувственных родных,
виновато сырость разводила
в лад призывным вздохам духовых.
Видно, что-то вроде атавизма
было у совслужащей простой —
будто нет его, социализма,
на одной шестой.
Будто глупым барышням уездным
не собрать серебряных колец,
как по пыльной улице с оркестром
входит полк в какой-нибудь Елец.
Моя мама умерла девятого
мая, когда всюду день-деньской
надрывают сердце “аты-баты” —
коллективный катарсис такой.
Мама, крепко спи под марши мая!
Отщепенец, маменькин сынок,
самого себя не понимая,
мысленно берёт под козырёк.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
