Мне снилось кладбище. Был тихий летний день,
Когда ничто покой не нарушало.
Порхали бабочки. Отбрасывала тень
Старуха ель костлявая, большая.
И захотелось пропитаться тишиной
И замереть над чьей-нибудь плитой.
Трава, цветы и вязью золотой
Родное имя... Как же так? Постой.
Ещё вчера... я помню... целовала...
Я побежал, и время побежало.
Вот улицы знакомый поворот,
Ещё чуть-чуть, но снег уже идёт.
И нет следов. И у пустых ворот
Никто не ждёт...
О, Боже!
Стихи о снах практически всегда очень интересны. Когда видишь такое название, непроизвольно ожидаешь чего-то необыкновенного. Вот и Ваш "Сон" не исключение: и лето, и снег, и кладбище, и поцелуй, и мороз по коже... И всё так гармонично переплетается, что в конце стиха как будто просыпаешься в холодном поту, чувствуя этот мороз...
ЗдОрово, отлично!:)
вот, после таких стихов у меня напрочь пропадают ёрничанье и скепсис.
за что, собственно, и спасибо, отче.
С ёрничаньем тож заходи, Саш. Я эт того... люблю
в слещщий раз, ога ;)
Низкий поклон.
Это прекрасно...
насколько слово "прекрасно" подходит к сну о кладбище)
Стих мне понравился.
А это так - озорства ради:
Мне снился сон: меня похоронили...
И я лежу и разлагаюсь всласть,
в кладбищенской буро-зеленой гнили
и вовсе не надеюсь в рай попасть.
Проснулся я. И как мороз по коже:
неужто это я родился вновь?!
Я в зеркало взглянул: там на небритой
роже:
всё что угодно - только не любовь...
Живое...
Да, реалистичный сон...
а мне приснился прыгающий на меня паук 8)
А дальше?
а дельше я его поймала и выпустила на улицу...
Я тоже так поступаю )
падре........
пробирает
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Есть в растительной жизни поэта
Злополучный период, когда
Он дичится небесного света
И боится людского суда.
И со дна городского колодца,
Сизарям рассыпая пшено,
Он ужасною клятвой клянется
Расквитаться при случае, но,
Слава Богу, на дачной веранде,
Где жасмин до руки достает,
У припадочной скрипки Вивальди
Мы учились полету - и вот
Пустота высоту набирает,
И душа с высоты пустоты
Наземь падает и обмирает,
Но касаются локтя цветы...
Ничего-то мы толком не знаем,
Труса празднуем, горькую пьем,
От волнения спички ломаем
И посуду по слабости бьем,
Обязуемся резать без лести
Правду-матку как есть напрямик.
Но стихи не орудие мести,
А серебряной чести родник.
1983
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.