... как болит голова...
Как седеет в зрачочках!
Как урчит самолётно
младенчик тоски...
Мы - йо-йо из магнитов
для страхов-комочков,
что снимают друзья
и враги, как - носки...
Мы - подставки для "Нет".
Мы - перила для "Можешь!"
Мы - щипцы к рафинаду -
в гиенную пасть...
И, как солнечный свет,
нам въедаются в кожу
с чьих-то личных трагедий -
шесть трупиков астр...
Человечкина грусть,
и синячная школа,
изувеченность судеб,
свобода в пыли
так и липнут - внахлёст! -
к золотому подолу,
к отпечаткам на скулах
печатной земли...
Как мастика - к колготкам
бантового детства,
как "песец" - к "Мама, грустно -
хоть ёлку зажги"...
Пахнет супом из кухонь,
как ладаном лестниц,
по которым холодная вера мешки
с предподвальной мошкой,
с мишурой путеводной,
с петушиным вставальником
тащит в груди...
...а коты под луной -
как под паркой свободы,
как под панком свободы -
акулкины рты
разевают - по-рыбьи,
разевают - как зевы,
разевают - как девы
отрепья тепла...
И от крика их марсы
взрываются слева
от слезы...
(...а у нас всё
цела голова...)
Мы - настройщики зла.
Мы - надсмотрщики крови.
Мы - мешки в камышах
у мышиной норы.
Мышки вышли наружу
на рюшик хреновой
окантовки на блюдце
земли -
как нарыв,
голубой и лиловой
окантовки из школы
синяков с сединою,
сорной, как трава...
...человечкина грусть
неразрыво-помола,
в пузырьках кока-колы...
(болит голова...)
К золотому подолу -
иссученность судеб -
влажным носом щеночьим,
спинозенным лбом -
липнет! -
жвачкой - к кафешной щербатой посуде,
липнет! - к листьям осенним - чумным колобком.
Липнет! - к вялым подошвам
котов за фасадом.
Липнет! - зеленью лешей -
да к бронзовым львам...
Мы - надсмотрщики каш
в колыбелечке ада,
мы - настройщики бо...
...как болит голова...
Отруби её, друг -
поцелуем крылатым!
Отруби её, брат -
продаваньем в гарем...
Этот страшный закат -
в три гогено-карата,
этот лисий рассвет
в тициановский крем,
этот хмурый багрец от
"два на..." до "Двенадцать"...
(а рука - у виска.
Не с руки - баловать...)
... самый страшный Витт-пляс -
говорить-улыбаться,
когда так несмертельно
болит голова...
В минуты музыки печальной
Я представляю желтый плес,
И голос женщины прощальный,
И шум порывистых берез,
И первый снег под небом серым
Среди погаснувших полей,
И путь без солнца, путь без веры
Гонимых снегом журавлей...
Давно душа блуждать устала
В былой любви, в былом хмелю,
Давно понять пора настала,
Что слишком призраки люблю.
Но все равно в жилищах зыбких —
Попробуй их останови! —
Перекликаясь, плачут скрипки
О желтом плесе, о любви.
И все равно под небом низким
Я вижу явственно, до слез,
И желтый плес, и голос близкий,
И шум порывистых берез.
Как будто вечен час прощальный,
Как будто время ни при чем...
В минуты музыки печальной
Не говорите ни о чем.
1966
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
