Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Пропорот бок, и залив глубок.
Никто не виновен: наш лоцман - Бог.
И только Ему мы должны внимать.
И.Б.
… Я – как Улисс.
Я просто хочу домой.
Я здорово плыл, но попался мыс.
Теперь тебе придётся самой.
Самой, конечно же, нудно.
Ветер качает судно…
(размыто)
… Соври же мне так, чтобы я мог поверить.
Если есть корабль, то должен быть берег,
маяк, гавань, лоции, порт.
Неужели ты думаешь, что я мёртв?..
(размыто)
… Я вижу будущее. Рим. Париж.
Как твои волосы на подушке, когда ты спишь,
рисуют карту моего пути –
и лучшего мне не найти.
На губах вкус ненавистного cafe au lait;
я вижу всё это, но я не вижу земли.
Склера краснеет. Глаза болят.
Но пока существует даль - существует взгляд…
(размыто)
… Сын, прошу тебя, обещай
отражать свою власть не в вещах,
как это делают греки, но в сердце.
Нужно будет убить – убивай. Но не кради.
И в битве будь, как я – впереди.
Веди себя так, как достойно ахейца.
Неважно, твой дед Лаэрт или Сизиф,
отец твой, героя изобразив,
тебя увековечит.
Но ветер изменчив…
(размыто)
… Всё, что мной управляет – стопа.
Желание ставить всё на попа.
Сомневаюсь в надобности вопросительных знаков –
некого спрашивать. Ответ одинаков.
Эол надувает парус.
Берег виден в семи верстах
и к нему невозможно пристать.
Но можно погибнуть, пытаясь…
(размыто)
И кто зачем рождëн, и кто к чему готов, известно мудрецам, объявлено пророкам. А город ждëт своих неправильных шутов. Приказывает жить — поскрипывать порогом, подсвечивать места, где прячется весна, прикармливать слова на берегу абзаца. На небе столько звëзд — вселенная тесна, поэтому мирам легко соприкасаться. Приходят корабли, деревья говорят, фонарщики поют, мерцая головами: мы птичьи голоса, мы солнечный отряд. Мы, кажется, должны приглядывать за вами.
И кто кому судья, и кто кого простит, и кто оставил здесь закатные ожоги, понятно тем богам, что держат нас в горсти, что дуют в наши лбы и остужают щëки. Кентаврам снится лес потерянных подков. Седому королю — заросший астероид.
А город ждëт своих беспечных дураков. Гештальты не закрыл. И двери не закроет. Зевающий швейцар листает облака. Эдемский старый дом качается на сваях. Вся ангельская рать спешит издалека — болтать о чепухе в спасительных трамваях. Судьба любого зла — лишь пепел да зола, горчащая печаль, похмельная икота. Твой крепкий бастион, упрямый, как скала, рассыплется, когда тебя окликнет кто-то. Возможно, гитарист, торговец, альбинос, возможно, господин, страдающий от зноя. Он скажет:
ты чего? Давай не вешай нос.
Вот крылья. Небо вот.
Не бойся — запасное.
16.02.2024
https://vk.com/carvedsvirel
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
