Гениальность – явление не столь редкое, как это нам порой кажется, хотя и не такое частое, как считают историки литературы, историки стран, а тем более газеты
Пещера… Холм… Безумие клепсидр
(в потоп и топот?) – за дырою – в спирт
и спирит жизни, что прекрасна… Сыт
по горло страх. Стакан – наполовину.
Я – взаперти, но верую: рука
сигналит чьим-то архи-дуракам-
любовям и укусам… Как варан,
таращится душа холмища в спину.
Кошмар, травой приколотый к холму.
Надкушенное яблоко в дыму
Помпеи солнца. Тонущей Муму
за пазуху холму спадает туча…
Я тут сижу – как муха – в лапте. Я –
репейник шестилапый. Колея
кривящих листьев. Клювик муравья.
Горбатый холм, прошу тебя, – не мучай!
В гортани мха, в жилистом мясе трав,
под соком сногопадистых приправ
и дождепадов – серая икра
лягушки на листочковой подушке –
сижу. Корона воздуха горчит.
Коронка неба по икре стучит.
Сломает ли керамика лучи?
А, может, – лопну, словно погремушка –
от первозуба, первоторжества?..
На запертом холме не видно шва.
Под скошенной травой – что я – жива, –
не разглядеть: ни личика не видно,
ни сгиба в локте, ни иссохших снов…
Бежит по кочкам года колесо.
Помпея солнца тухнет над числом
«употребить до…
……………..( атакам в клепсидре»)
*
Как жизнь совершенна…
Я – мякоть воды в Атакаме.
Жуёшь совершенно, о лихо, простуду на пальцах…
Не спрашивай: «есть или…» , лихо, – ты, лихо, не Гамлет,
и я ведь – не гниль, хотя волосы – с запахом датства.
Жуёшь совершенно тоску дождевинок в глазницах…
Не спрашивай, больно ли, лихо, – ты любишь, чтоб больно.
По блюду башкой боль летит, как летит колесница
по небу, по миру…
Каёмочных блюдечек полон
желудок твой, лихо, – фарфор и отрава кентавров,
отрава не-людских, фавнических тёмных печёнок…
Ударь меня, лихо, о зубы, как блюда – в литавры!
Отъешь мой хрю-хрюшевый хрящик и пульсик копчёный!
Я – мякоть земли в океане. Я – плод Атакамы.
Я – кожа воды. Сухожилие плоти блаженок.
О, как совершенно ты, лихо, зубовные гаммы
ведёшь по спине!.. И от этого жизнь – совершенна…
*
Янтарным кулаком – о стену.
Полынной ложкою – в живот…
А боль – бессмертна и нетленна:
язык то свой, то твой жуёт.
Как добры молодцы, из печки
не скачут Страх и панский Спирт….
Термитник. Магазин. Аптечка.
Свеча с свечою говорит.
В кружочках на стекле, где Деда
мешком не тёрся, как маньяк, –
такая тёплая планета,
на ней – размазанный форшмак
из «хны» и хны, но красно-ржавой
(повесишь – шариком – на ё?)
…язык шершавый ночи-шавки
манерно лижет «остриё»
вешонки «без пяти обнова»
(мне б – кожи… съедена… до снов…)
… без двух…
(а мясо – хвостик ловит,
чтоб перебросить память…)
…всё.
Свеча с свечою. Пир лечебный
под этот самый новый год.
И твою кожу, как священник,
иглицей ёлка отпоёт.
*
…глотая переменный ток из банки,
глодая перочинный ложь из будней,
я буду слушать бред агоний Ванги,
растить в ладонях перчики и клубни
картошки – с картой жизни без пометок,
салата – в сале солнца, что подохло…
Танцуют гопачок в глазах монеты.
Снимает колпачок с иголки дохтур –
весёлый и разбавленный, как вера
в немедленное завтра – с гибкой планкой
для прыгунов в ничто, где, выгнув нервы,
как шеи, мысли сладкий запах манго
глотают,
где Италии лимонник,
как поцелуй, влипает в чьи-то губы,
где красный глаз, как сам себе садовник,
растит картинку – и картинку любит…
О, как я жду тебя! Как долго, долго жду я!..
Затихло все... Должно быть, близок ты...
Я ветер позвала. Дыханьем смерти дуя,
Он солнце погасил и, злясь и негодуя,
Прогнал докучных птиц и оборвал цветы.
О, дай мне грез твоих бестрепетных и чистых!
Пусть будет сон мой сладок и глубок...
Над цепью туч тоскующих и мглистых
Небесных ландышей воздушных и пушистых
Ты разорви серебряный венок!
Как белых бабочек летающая стая,
Коснешься ты ресниц опущенных моих...
Закинув голову, отдам тебе уста я,
Чтоб, тая, мог ты умереть на них!
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
