Писатель пишет не потому, что ему хочется сказать что-нибудь, а потому, что у него есть что сказать
(Фрэнсис Скотт Фицджеральд)

Бред

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото

из цикла "Полный бред"

Слова

когда уходят попугаи,
оставив настежь дверь у клетки,
мы остаёмся и страдаем,
как между струн сухая ветка.

куда вы делись, птички божьи,
наш смысл жизни и потеха,
побрали черти вас быть может
или троллейбус переехал.

лишь семечки одни остались
и крынка для воды пустая,
мы произволом занимались,
вас дураками называя.

под сердцем закололо что-то,
за чёрствость получите сдачу,
мы смотрим на родное фото
и слёзы в три ручья фигачат.

не оставляют нам надежды
певцы свободы попугаи,
мы по инерции, как прежде,
дерьмо из клеток выгребаем.

Автор:	Puncher
Опубликовано:	20.02.2012 09:39
Просмотров:	4201
Рейтинг:	94 Посмотреть
Комментариев:	3
Добавили в Избранное:	1 Посмотреть

Ваши комментарии

15.03.2012 04:20 Cherry

))))))))))))))))))))))))))))))))) супер)))))))))

15.03.2012 09:33 Puncher

я бы даже сказал: супер-пупер.)
Спасибо.

13.04.2012 08:44 Lada29

Глубина философской мысли в последней строфе бездонна)))) А кроме шуток- bravo!!:-)

Слова

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться