На стороне закаточной луны
есть изумрудный дым для престарелых:
там - существа, чьи глазки - валуны
и исполины, в стеклышках запрелых,
чьи мысли - порох, мокрый, как прилив,
чьи руки - ветошь, в дырочках больничных...
Туда приходят дети-корабли -
и отплывают к сфинксам безразличья.
Туда приносят эхо черных дней
в конвертах снов бессонных - как корону.
Там подсуставный соле-огне-лей
горит ярчей черемух, ограненных
в маренго-вечер.
Там течет вода
в юродки-чашки - мимо пуза чашек.
Там стены репетируют рыдать
от утра к утру - преданней и чаще...
Там ходит дым, как демон бытия,
как невесомый кот, когтит диваны...
Там часовщик настраивать рояль
пушинки пульса не умеет...
Пьяно
бредет сквозняк - к лицу и от лица.
Луна в зелено-плесьем сарафане
крошится в руки, словно тень отца,
зовущего к себе на "piano-piano".
...на стороне закаточной "Пора
уже ступать", легки, как боль от боли,
под трель воды и стрекот комара
невыносимо дремлют: в теле - холод
и слепо-жар - в слезе...
И пахнет дым,
как затхлый дом - в луне, куда пока что
невыносимо далеко седым
пичугам выйти, опрокинув чашку...
ой - просто я очень люблю луну натурить по-разному)))
Спасибо, Тамила
Я тоже, еще с детства, люблю на неё смотреть и представлять что там на ней происходит. Особенно классно смотреть на луну в бинокль - она как будто рядышком тогда...)
У тебя она такая густонаселенная и динамичная, а еще грустная и веселая одновременно, да. А еще - нежная, так, между строк)
))) может быть...
простите, Марго, моё воображение, оно с печалью читает об обитателях дома престарелых...
я думаю, что так и надо... не с радостью же...
нет, с радостью - нелепо...
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Я пережил и многое, и многих,
И многому изведал цену я;
Теперь влачусь в одних пределах строгих
Известного размера бытия.
Мой горизонт и сумрачен, и близок,
И с каждым днём всё ближе и темней.
Усталых дум моих полёт стал низок,
И мир души безлюдней и бедней.
Не заношусь вперёд мечтою жадной,
Надежды глас замолк, — и на пути,
Протоптанном действительностью хладной,
Уж новых мне следов не провести.
Как ни тяжёл мне был мой век суровый,
Хоть житницы моей запас и мал,
Но ждать ли мне безумно жатвы новой,
Когда уж снег из зимних туч напал?
По бороздам серпом пожатой пашни
Найдёшь ещё, быть может, жизни след;
Во мне найдёшь, быть может, след вчерашний, —
Но ничего уж завтрашнего нет.
Жизнь разочлась со мной; она не в силах
Мне то отдать, что у меня взяла,
И что земля в глухих своих могилах
Безжалостно навеки погребла.
1837
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.