Так назойливо день в клетку тела стучится башкой…
Выпадают перьинки из серо-окрашенной клетки…
Что-то каркает кот, прикрываясь извечным мешком
«не известно, что будет…»
А будут измяты салфетки,
как привычки и юбки,
как смех и покой тет-а-тет
со своим одиночеством,
с мёртвыми птицами в лоне…
Се – наследственность глаза: смотреть, как запыленный свет
кувыркается с ветром, как с жалостью – раненый клоун.
Так и видишь – траву в черепах заводных лошадей.
Так и видишь – шиповник – из ранок садовых улиток…
Так пустыня гомункулом страшным глядит из дождей.
Так в пескарные банки крошатся Андреевы плитки…
Так из дерева крови наивно растёт карандаш.
Так из кости слоновьей искусственно щурится хобот…
Запах, юг и восторг – канарейкино тельце в трельяж
заплетается писком, летящим на северо-шёпот.
А там песни такие! –
С оленево-мягкой губой,
с заполярной слезой божества – из мигающих радуг…
И таинственный снег, длинномордый песец голубой,
переносит за шкирку в тепло золотых леопардих,
прилетевших из космоса…
И ледовитый щенок –
брат овчарки небесных широт над умеренной Русью –
поводок облаков, примерзающих к холоду щёк,
незаметно волочит по санным полосочкам грусти…
Канарейка на северо-шёпот взлетает, как пыль –
От касания пальцев к поверхности томиков сказок…
И овчарится солнце в окно, как ребёнок-дебил,
для которого день по-любому и светел, и ласков.
2
Ночь тиха, как утопленник-птица – в ведре зерна.
Голова негритёнка – луна в облаках – с насеста
вытесняет щеночка-солнце. Блестят в корнях
плотоядных растений белки его тёмным блеском.
Словно лешие, псы вое-водят по круглым снам
созревающих луж, и хвосты их дрожат, как ветви
пенсионных дубов. Электрическая лиса
вдалеке выдирает из гнёзд петушиных деток.
Ночь легка, как повешенный зяблик: кормушный гвоздь
выжимает чернильную кровь из остатка писка.
Одинокий цветочник на улице, словно кость,
держит шесть хризантем. Старики догрызают вискас
новостей из бес-полья – в клетушках под марлей люстр.
Как стрекозы в салатницах, бьются разлуки чьи-то…
Югошёпотный ветер вздымает обломки блуз –
и ловец с придыханьем целует верхушку жита.
Ночь слепа, как вознёсшийся к грусти – святой: рука
любопытная щупает боли неспящих, сонных,
колыбельных, кобельных, кисельные берега
и бока мёртвых птиц, целующих землю в лоно.
В теле клетки, ощупанной святостью, боль дрожит.
В душе бьётся вода, как взъерошенный колокольчик….
И домов для любви прохладные этажи
засыпают, вцепившись под юбку невинной ночи…
Осень. Оголенность тополей
раздвигает коридор аллей
в нашем не-именьи. Ставни бьются
друг о друга. Туч невпроворот,
солнце забуксует. У ворот
лужа, как расколотое блюдце.
Спинка стула, платьица без плеч.
Ни тебя в них больше не облечь,
ни сестер, раздавшихся за лето.
Пальцы со следами до-ре-ми.
В бельэтаже хлопают дверьми,
будто бы палят из пистолета.
И моя над бронзовым узлом
пятерня, как посуху - веслом.
"Запираем" - кличут - "Запираем!"
Не рыдай, что будущего нет.
Это - тоже в перечне примет
места, именуемого Раем.
Запрягай же, жизнь моя сестра,
в бричку яблонь серую. Пора!
По проселкам, перелескам, гатям,
за семь верст некрашеных и вод,
к станции, туда, где небосвод
заколочен досками, покатим.
Ну, пошел же! Шляпу придержи
да под хвост не опускай вожжи.
Эх, целуйся, сталкивайся лбами!
То не в церковь белую к венцу -
прямо к света нашего концу,
точно в рощу вместе за грибами.
октябрь 1969, Коктебель
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
