… под ногами - варенье из крыш.
По бокам - листьелапы-сновыды…
Прижимаешься к ветру. Глядишь,
как в коробках внизу Геспериды,
словно яблоки, прелых людей
то растят, то кусают за корень…
Хорохорится косточкой день
в переполненном комьями горле.
И впиваются косточке в рот
осы осени, требуя сдаться.
И каштанчик, как видишь, вот-вот,
как дракоша, покинет свой панцирь.
И отручится лист от локтей
ненадежных деревьев, как возраст…
И горы невидимка-лакей
по-заправски сойдет-отречется
от какого-то замка.
Зажав
грустеносца секиру в лампаде
на душе износившейся, в шар
превращаешься
и листопаду
подставляешь ладошку.
Внизу
хитро щурятся шпили.
Каретой
подставляет под шарик слезу
кучер - каменный-каменный ветер...
2
… неприрученный деревом лист
тянет падать в острог краснокожих…
Состорожничал ветер-таксист:
натянул густой воздух, как вожжи, -
между ними все вдрызг на мази,
на липучках, как сучья - на липах…
О, расстрелье мое, тормози! -
на рюмашечку длинной смолыбы,
у колыбы, где носят стволы
пули воздуха раненным жизнью,
и столы-облака развели,
как мосты, вокруг плоти осклизлой
недогретого солнца,
и в ряд -
как грачата -
на крышах набито:
"Я уже не хочу умирать!
Мне дадут запасные копыта!" -
на ножах тесто хмеля мешать,
отдаваться речным январятам,
танцевать в золотых камышах,
задыхаться в висках винограда,
прижиматься к лодыжкам земли,
на которых - браслеты из нежных
и случайных,
и чувственно злить
земляник прикладбищенских свежесть…
В мясорубящей полости рта,
проклинавшего пляску в рубашке,
невердаев железных орда
мотыльковыми крыльями машет
на мечи заосененных банд
отмирания сменщиков веры…
Краснокожие вихри рябят
на тропинке в влюбленковых перьях.
Под лисенково-теплый закат,
на подсолнечном маслице вида
с высоты, от сражений косят
ветряки из зол-бед-и-корытец.
И в шкатулке из яблочных крыш
и небесно-лилового платья,
как прирученный лист, ты дрожишь,
постигая, что можно - не падать...
Я завещаю правнукам записки,
Где высказана будет без опаски
Вся правда об Иерониме Босхе.
Художник этот в давние года
Не бедствовал, был весел, благодушен,
Хотя и знал, что может быть повешен
На площади, перед любой из башен,
В знак приближенья Страшного суда.
Однажды Босх привел меня в харчевню.
Едва мерцала толстая свеча в ней.
Горластые гуляли палачи в ней,
Бесстыжим похваляясь ремеслом.
Босх подмигнул мне: "Мы явились, дескать,
Не чаркой стукнуть, не служанку тискать,
А на доске грунтованной на плоскость
Всех расселить в засол или на слом".
Он сел в углу, прищурился и начал:
Носы приплюснул, уши увеличил,
Перекалечил каждого и скрючил,
Их низость обозначил навсегда.
А пир в харчевне был меж тем в разгаре.
Мерзавцы, хохоча и балагуря,
Не знали, что сулит им срам и горе
Сей живописи Страшного суда.
Не догадалась дьяволова паства,
Что честное, веселое искусство
Карает воровство, казнит убийство.
Так это дело было начато.
Мы вышли из харчевни рано утром.
Над городом, озлобленным и хитрым,
Шли только тучи, согнанные ветром,
И загибались медленно в ничто.
Проснулись торгаши, монахи, судьи.
На улице калякали соседи.
А чертенята спереди и сзади
Вели себя меж них как Господа.
Так, нагло раскорячась и не прячась,
На смену людям вылезала нечисть
И возвещала горькую им участь,
Сулила близость Страшного суда.
Художник знал, что Страшный суд напишет,
Пред общим разрушеньем не опешит,
Он чувствовал, что время перепашет
Все кладбища и пепелища все.
Он вглядывался в шабаш беспримерный
На черных рынках пошлости всемирной.
Над Рейном, и над Темзой, и над Марной
Он видел смерть во всей ее красе.
Я замечал в сочельник и на пасху,
Как у картин Иеронима Босха
Толпились люди, подходили близко
И в страхе разбегались кто куда,
Сбегались вновь, искали с ближним сходство,
Кричали: "Прочь! Бесстыдство! Святотатство!"
Во избежанье Страшного суда.
4 января 1957
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
