Промчались навсегда те времена златые,
Когда под скипетром великия жены
Венчалась славою счастливая Россия,
Цветя под кровом тишины!
/А.С.Пушкин. Воспоминания в Царском селе/
Плывут по небу облака,
Белее ваты у медички,
Плывёт по озеру рука,
Блестит, как спинка у плотвички.
Плывут безбедно мысли тех,
Кто думать о людЯх посажен,
Но мысли – тащатся утех
У тех, кто бюрократно важен.
Плывут дорогою мосты,
По бездорожью – чей-то трактор.
Плывут они.
Плывёшь и ты…
И лишь безумствует редактор:
-Проклятый ноут, на селе
Не ловит сеть, возьми да тресни!
Мне, наркоману, на игле,
Чем больше слов, тем бессловесней
Хотелось видеть тех писак,
Что отдают на корректуру
Свои «докУменты в штанах».
Не доросли высот культуры!
Село – оно хоть кондовО,
Но изначально и прэлэстно.
Оно сермяжно и… тово…
Ну, объясненья неуместны…
***
Село теперь уже не то:
Не то деревня, то ли хутор.
Дома раздеты и разуты,
И на приступочке пальто
Сто раз дождями перемыто,
Блестит исподним сквозь дыру,
В подштанниках тепло херУ,
И чем-то банечка укрыта –
Сырым невзрачным бельецом.
Слепые окна пляшут Витта,
Труба сипит от гайморита
У дома смятого лицом.
Не то село теперь… не то…
от, пришла наташа, хорошо, что сукиным сыном не назвала))
еще в ристалище хотела написать тебе: по-нашему слово начальник звучит herru. Ему-то в подштанниках тепло, да.)) представляешь, каково быть herr ом в деревне?
ух, ты, какое интересное совпадение ;)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Я входил вместо дикого зверя в клетку,
выжигал свой срок и кликуху гвоздем в бараке,
жил у моря, играл в рулетку,
обедал черт знает с кем во фраке.
С высоты ледника я озирал полмира,
трижды тонул, дважды бывал распорот.
Бросил страну, что меня вскормила.
Из забывших меня можно составить город.
Я слонялся в степях, помнящих вопли гунна,
надевал на себя что сызнова входит в моду,
сеял рожь, покрывал черной толью гумна
и не пил только сухую воду.
Я впустил в свои сны вороненый зрачок конвоя,
жрал хлеб изгнанья, не оставляя корок.
Позволял своим связкам все звуки, помимо воя;
перешел на шепот. Теперь мне сорок.
Что сказать мне о жизни? Что оказалась длинной.
Только с горем я чувствую солидарность.
Но пока мне рот не забили глиной,
из него раздаваться будет лишь благодарность.
24 мая 1980
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.