Ни... Ника, маленькая моя богиня,
прядь откинула с мокрого лба.
Устала. Тихо зовёт по имени
меня. Сквозь одёжку проглядывает худобА...
...Здесь, на четырнадцатом этаже,
мой Олимп,
мои житейские боги,
"ароматы" валерианы, спирта,
свежих котлет и болезней,
дорога жизни
в виде старого лифта,
она же - дорога в небо
и путь последний...
Как же ты забрела сюда,
отважная Ника?
Надоели победы, бессмертие?
Нервы, нервы...
На щеках твоих -
слёз потёки, пылинки,
и туника свежести...
нет, не первой.
Хочешь, дам тебе платье
своё новое?
Я хотела пойти когда-нибудь
в нём в театр.
Ну, ответь, подними на меня
глазёны свои
и не плачь - у меня самой
в горле комок застрял.
Я беру большие
портновские ножницы,
вырез делаю в платье
скользящем - верно,
на спинке. Для крыльев.
Они топорщатся -
артрит, мозоли, помятые перья...
...Соседка справа, старенькая, упала -
лежит с переломом.
Соседа (дверь прямо) избили пьяного -
хорошо так заехали в голову.
А слева - семья благополучная,
но ребенка бьют во дворе мальчишки.
Вот такие, Ника моя дорогая,
на нашем Олимпе делишки.
Давай, зелёнкой ссадины смажу -
и станет легче,
помнишь, как в детстве?..
...Она не помнит -
головой еле-еле вертит.
Лечу богиню, без всякой выгоды,
просто так, по-соседски,
и глажу крылья ей, отвлекая
от адовых мук бессмертия...
***
Ког... коготки
тех самых кошек,
которые так усердно
скребут по душе,
что кажется, я -
сплошная ссадина,
но мне почти
не больно уже,
и всё, что было
так давно,
приходит на ум
по пути на работу,
и я опять
вспоминаю кого-то,
хотя не знаю,
в каком кино...
Размытых силуэтов
толпы
роятся в пространстве
памяти хрупкой:
вот я подросток,
а вот - малютка,
а кто же тот мальчик?
Увы, так трудно
вспомнить.
Но, только кажется,
это был Саша,
дарил ромашки...
В моей голове,
опять почему-то каша.
Но ведь было детство,
а сколько чего еще
в жизни моей было?
Скребутся кошки,
что есть силы
вонзают когти,
в душу рваную,
а память
строит меня упрямо...
***
Да... "Да" - это моё согласие.
Это летящая пена фаты,
день, когда мы
бесконечно счастливы,
миг, в котором
лишь я и ты...
"Да" - это наш навек
мостик к доверию,
выстроенный не на авось.
Мной этим словом малым измерено
всё, что прожить
до сих пор пришлось...
"Да", даже если вдруг снова "нет",
или с тобой беда,
я нас спасу этим словом коротким -
да, мой любимый, да!..
по-моему, надо убрать эпиграф. он совершенно лишний, это ни разу не бред (рубрики вполне достаточно). качественный верлибр, пронзительный. я бы остановилась после слова "упрямо" ( хотя пена фаты - тоже хорошо) Но ты меня не слушай, у каждого - свой Олимп, восхождение на него и своё "никогда". да.
Спасибо, моя Песенка! Эпиграф убрала, ибо сама уже подумывала. Если честно, когда написала, сама не совсем поняла, как это всё воспринимать) А когда уже сегодня перечитала, то решила - пойдёт...)))
Не пойдет, а здОрово! Читается на одном дыхании. Такие они и должны быть стихи. Вам моё "ДА!"
Спасибо, София!:)
А мне понравилось ваши стихи читать)
Не "худоба", а судьба.
Так точнее.
Спасибо, Никита!
Там в строке "худобА" вроде бы к месту, сквозь одёжку проглядывает, а судьба - где-то между строк. Судьба - оно слишком обобщающее, на мой взгляд) Сейчас ударение проставлю для ясности)
ну да... надеюсь, не надо говорить, что мне близок этот стиль сложения!)) Я балдю.
25 + в избранное + номиню щас.
Про-ша, ты неисправим!))))
Спасибо тебе...)
Про богиню очень хорошо!
Спасибо, Мышенька!
Про богиню вообще сложно писалось. Местами. Очень много мыслей приходилось укрощать)
Ты растешь. И ты молодец.
Спасибо, Сара! Расту, наверное, и во сне летаю...))
Я расту, но никогда не вырасту. Просто не успею...
Тамила,тронуло,ты умница:)
Наташа, очень рада, что тебе понравилось)
Спасибо! :)
новая Тамила. мне определенно нравится твоя новоузнаваемость. особенно первое.очень рада, что пишется тебе).
Да, бывают такие счастливые времена, когда пишется...)
Спасибо, Хельми!:)
Да!
Спасибо, Юля!)
блеск,Тамила! наслаждение!
Спасибо, Тасенька!:)
(вздыхаид)
Ну, вздыхаид, значед, живой)))
Спасибо, что зашол)))
Извечный вопрос - что лучше - уж очень удачные строки, полученные понятно какой ценой, или тишь да гладь, но безмолвие
Ну, я не знаю, что ответить...) Честно, не всё поняла о цене удачных строк и о безмолвии : что имелось в виду?
Тупое я, прости...)
Я имею в виду вечную дилемму творческого человека - что для него важнее - вытаскивать ли кровавые строки из себя, оплаченные жизненными неудачами, ибо обычно стихи не пишутся при минорном течении жизни, или творчески молчать, ибо все в жизни гладко и спокойно так, что при жизненном благополучии строки не приходят.
что для пишущих важнее - творческие удачи, за которыми боль, или творческая немота при жизненном благоденствии
Ну, теперь понятно) Моё мнение - писать надо тогда, когда не можешь не писать. Вот и эта тема мучила меня давно, и я всё не знала, как всё это выразить, пока однажды, она (тема) меня не дожала. Тогда уже писала, где только могла - и на работе, и в транспорте, и дома, почти засыпая, в полубреду...
дак и я о том жа)))
Когда утром встанешь, все обожаюд тебя, ты - их всех, хто ж тогда будет стехи песадь?)))
Нихто? Какой ужосс)))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Здесь когда-то ты жила, старшеклассницей была,
А сравнительно недавно своевольно умерла.
Как, наверное, должна скверно тикать тишина,
Если женщине-красавице жизнь стала не мила.
Уроженец здешних мест, средних лет, таков, как есть,
Ради холода спинного навещаю твой подъезд.
Что ли роз на все возьму, на кладбище отвезу,
Уроню, как это водится, нетрезвую слезу...
Я ль не лез в окно к тебе из ревности, по злобе
По гремучей водосточной к небу задранной трубе?
Хорошо быть молодым, молодым и пьяным в дым —
Четверть века, четверть века зряшным подвигам моим!
Голосом, разрезом глаз с толку сбит в толпе не раз,
Я всегда обознавался, не ошибся лишь сейчас,
Не ослышался — мертва. Пошла кругом голова.
Не любила меня отроду, но ты была жива.
Кто б на ножки поднялся, в дно головкой уперся,
Поднатужился, чтоб разом смерть была, да вышла вся!
Воскресать так воскресать! Встали в рост отец и мать.
Друг Сопровский оживает, подбивает выпивать.
Мы «андроповки» берем, что-то первая колом —
Комом в горле, слуцким слогом да частушечным стихом.
Так от радости пьяны, гибелью опалены,
В черно-белой кинохронике вертаются с войны.
Нарастает стук колес, и душа идет вразнос.
На вокзале марш играют — слепнет музыка от слез.
Вот и ты — одна из них. Мельком видишь нас двоих,
Кратко на фиг посылаешь обожателей своих.
Вижу я сквозь толчею тебя прежнюю, ничью,
Уходящую безмолвно прямо в молодость твою.
Ну, иди себе, иди. Все плохое позади.
И отныне, надо думать, хорошее впереди.
Как в былые времена, встань у школьного окна.
Имя, девичью фамилию выговорит тишина.
1997
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.