на основе реальных событий.
одно животное пострадало.
внутренняя крыса сдохла.
а вначале! держалась лапками и хоботком
за горло, царапала кожу и высасывала дыхание
теперь валяется на заднем дворе, поросла мохом
выпала из моей наружи, думала добьёт потом
а тут крысолов, немного не в себе и пьяный
принёс сосиски с ядом, и вот она – не шевелит хвостом!
а была звездой Голливуда, оставляла оттиски лапок
на не застывшем цементе,
грызла муку «Макфа» и запечённые мюсли
и путь её крысиный был долог и сладок
жизнь прекрасна, когда ни за что не в ответе
отпечатывай себе вечность, чтоб не так грустно
осознавать - тебе ничего не светит.
и Денис Вячеславович взял её мягкое тело,
найденное среди бутылок с лимонадом
и выбросил в окоченевший контейнер для мусора
не было траурных речей и туша – сознание заело
мне не довелось увидеть покойную тушку, не надо
смотреть в немигающие глаза, к тому же грустные
мы все были рады, что она не добралась до коробок
с конфетами «Rafaello».
Я однажды убила крысу кочергой. Но там вопрос стоял даже не за "Рафаэлло", там уже решалось, кто кого. Крысы ж народ дикий, на переговоры не идут и нападают нетолерантно.
Что же Вы, Мыша, своих собратьев-сосестёр кочергами губите? :)
Спасибо, что пришли почитать :)
Это были не браться, а зарвавшаяся морда, потенциальный поработитель и узурпатор.))
Очень интересно.
Очень.
Буду номинировать
Неожиданно и очень приятно.
Спасибо, Роза.
Мне кажется, сюр - это только и только настроение, в это настроение либо попадаешь, либо нет.
Если попадаешь, то сюр становится твоим, если нет, то ничему тут уже не помочь
ага, эти внутренние зверушки умеют резвиться)
реализм как есть.
главное - рафаэлки не пострадали. может, она сладкое не любила?
Да уж - погрызть чего-нибудь - любимое занятие.
Да фиг её знает, вообще их две было, мелькали туда-сюда, никакая холера их не брала, пока супер современным термоядерным ядом одна из них не полакомилась), о судьбе другой ничего не известно.
Спасибо, Оль. Рада очень тебе.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Сначала мать, отец потом
Вернулись в пятьдесят девятый
И заново вселились в дом,
В котором жили мы когда-то.
Все встало на свои места.
Как папиросный дым в трельяже,
Растаяли неправота,
Разлад, и правота, и даже
Такая молодость моя -
Мы будущего вновь не знаем.
Отныне, мертвая семья,
Твой быт и впрямь неприкасаем.
Они совпали наконец
С моею детскою любовью,
Сначала мать, потом отец,
Они подходят к изголовью
Проститься на ночь и спешат
Из детской в смежную, откуда
Шум голосов, застольный чад,
Звон рюмок, и, конечно, Мюда
О чем-то спорит горячо.
И я еще не вышел ростом,
Чтобы под Мюдин гроб плечо
Подставить наспех в девяностом.
Лги, память, безмятежно лги:
Нет очевидцев, я - последний.
Убавь звучание пурги,
Чтоб вольнодумец малолетний
Мог (любознательный юнец!)
С восторгом слышать через стену,
Как хвалит мыслящий отец
Многопартийную систему.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.