Вниз забрало, щит вперёд, меч пока в ножнах.
Что ты не понимаешь - понимай, как хочешь.
Звук твоих нитей-гудков, внутривенно, подкожно...
Это казус белли, малыш, это сезон пророчеств.
Это война. Холодная, как мои пальцы в митенках,
И также бессмысленна, как все твои телеграммы.
Мы растворимся в бутылках, ногтём отодрав этикетки,
Мы променяем наш смех на белые сахаро-граммы.
Ты куришь, вплетая табак в пух моего кашемира.
Я пью натощак, убивая в затылок любой хэппи-энд.
А то, что этого целого мира
Нам на двоих чуть-чуть не хватило -
Не беда. Просто ещё один прецедент.
Лишенный глухоты и слепоты,
я шепотом выращивал мосты -
меж двух отчизн, которым я не нужен.
Поэзия - ордынский мой ярлык,
мой колокол, мой вырванный язык;
на чьей земле я буду обнаружен?
В какое поколение меня
швырнет литературная возня?
Да будет разум светел и спокоен.
Я изучаю смысл родимых сфер:
пусть зрение мое - в один Гомер,
пускай мой слух - всего в один Бетховен.
2
Слюною ласточки и чирканьем стрижа
над головой содержится душа
и следует за мною неотступно.
И сон тягуч, колхиден. И на зло
Мне простыня - галерное весло:
тяну к себе, осваиваю тупо.
С чужих хлебов и Родина - преступна;
над нею пешеходные мосты
врастают в землю с птичьей высоты!
Душа моя, тебе не хватит духа:
темным-темно, и музыка - взашей,
но в этом положении вещей
есть ностальгия зрения и слуха!
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
