Ворочается с боку набок бессильная смерТЬ моЯ...
Не спится ей, думает обо Мне коварная,А
когда под утро засыпаеТ беспокойным сном, тО
видит во сне жизнерадостного менЯ-
молодого,успешного, наглО
делающего творческую карЬерУ,
регулярно меняющего женщин,
регулярно выпивающего с друзьямИ,
одним словом - не думающего о - смертИ...
И Такой Я не нравлюсЬ сМерти, сон обо мне ей кАжется кошмаром ...
Но смерТЬ моя терпелива,
ведь она насТоящая долгожительница,
и активно изучает во сне мою судьбу,
подглядывает, просчитывает наперед,
что-то записывает на память...И
ждет,коварная,когда я серЬезно заболею И
попаду в реаниМАцию... И
вот Тогда она пробудится от долгой спячки,
наполнится мощЬю, силой И
придёт ко мне - посмотреть на мою немощь...
Тогда я ей буду особенно интересен,
ведЬ такого слабого, дряблого И
беспоМощного ей будет приятно обниМАТЬ
И
к сердцу прижиМАТЬ
В начале декабря, когда природе снится
Осенний ледоход, кунсткамера зимы,
Мне в голову пришло немного полечиться
В больнице # 3, что около тюрьмы.
Больные всех сортов - нас было девяносто, -
Канканом вещих снов изрядно смущены,
Бродили парами в пижамах не по росту
Овальным двориком Матросской Тишины.
И день-деньской этаж толкался, точно рынок.
Подъем, прогулка, сон, мытье полов, отбой.
Я помню тихий холл, аквариум без рыбок -
Сор памяти моей не вымести метлой.
Больничный ветеран учил меня, невежду,
Железкой отворять запоры изнутри.
С тех пор я уходил в бега, добыв одежду,
Но возвращался спать в больницу # 3.
Вот повод для стихов с туманной подоплекой.
О жизни взаперти, шлифующей ключи
От собственной тюрьмы. О жизни, одинокой
Вне собственной тюрьмы... Учитель, не учи.
Бог с этой мудростью, мой призрачный читатель!
Скорбь тайную мою вовеки не сведу
За здорово живешь под общий знаменатель
Игривый общих мест. Я прыгал на ходу
В трамвай. Шел мокрый снег. Сограждане качали
Трамвайные права. Вверху на все лады
Невидимый тапер на дедовском рояле
Озвучивал кино надежды и нужды.
Так что же: звукоряд, который еле слышу,
Традиционный бред поэтов и калек
Или аттракцион - бегут ручные мыши
В игрушечный вагон - и валит серый снег?
Печальный был декабрь. Куда я ни стучался
С предчувствием моим, мне верили с трудом.
Да будет ли конец - роптала кровь. Кончался
Мой бедный карнавал. Пора и в желтый дом.
Когда я засыпал, больничная палата
Впускала снегопад, оцепенелый лес,
Вокзал в провинции, окружность циферблата -
Смеркается. Мне ждать, а времени в обрез.
1982
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
