Отлетают волосы у осени
И шампунь – не средство, только пшик,
Не блистать теплу пшенично косами.
Душ холодный. Морщится таджик,
Словно пёс, дырявой крышей рушится
Страстная надежда на тепло,
Падает, как падалица-грушица,
Ломится, как дерево с дуплом.
Летние полотнища искромсаны,
Под водой ложится травостой.
Отлетают волосы у осени,
Отпевают птицы упокой.
чет душераздирающая картина нарисовалась....
раз у кого–то "отлетают" волосы/ что само по себе как то не вяжется . все же волосы выпадают... ну да ладно/так еще и ТА – которая обычно "золотая", "яркая" "царственная","пышная"– предстает нам в виде некой болезненной девицы с проплешинами в холодном душе с совершенно озябшим таджиком...
промолчу про то, что наличие дупла еще не говорит о том что дерево "ломится" хотя и это не суть важно.
но ведь она еще и как падалица–грушица падает...
т. е на фоне того что ее отпевают птицы, доходяга осень с плешинкой еще и не совсем жива, умудряется куда–то падать, имея уже синяки и ссадины/если помнить как выглядит падалица/
нда... прямо купить парик и обогреть хочется....
ну, вот такая у нас нынче осень, невиноватая я, она сама %)
Из цикла "Слова, слова...", но слов явно не хватает. Хорошо, что есть таджик, а то не знаю, что бы Вы делали с пшиком.))
Осень, совсем ещё девочка, но уже лысая,
смотрит по-взрослому - у неё врождённое онко...
Счастье мира очередную делянку выкосило,
окроплённую щедро слезою ребёнка.
Извиняюсь, если чо. Пасмурно с утра, давит.(
норм, в тему
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.