из цикла "Ушельские хроники. персонаж Блиц-СИ (DAN)"
Банальное рифмованное письмо
ну, здравствуй сестра, извини, не писал три недели.
предчувствие нового стало таким неизбежным,
что даже мой дом не сумеет быть тем, что и прежде,
а я и подавно, не скрою, немного растерян,
практически рядом, уже в двух шагах от надежды.
такие дела, новогодние хлопоты, ёлки,
суровые лица прохожих, простуда, прогнозы.
всё так же предпразднично злы и картинно бесхозны
витрины уставшие и магазинные полки,
хотя, и они в ожидание деда Мороза.
и люди практически верят, что якобы где-то
искомое счастье бредёт им послушно навстречу,
(мы этой «рассказкой» друг друга до старости лечим,)
но дверь на замке в неизбежно счастливое гетто,
а вера, она с каждым годом всё крепче и крепче.
пастух, растерявший овец, утопился в колодце.
не выдержал, плохо без стада, бессмысленно как-то
ворона, без ворона станет в истерике каркать,
и примутся плакать в полях сиротинушки овцы.
де - юре всё к лучшему, правда смущает де – факто.
ну, здравствуй сестра, я живу хорошо, всё по плану.
все овцы при мне и ворона сыта и криклива.
мне кажется, скоро я стану до боли счастливым,
и кем-то ещё обязательно в будущем стану,
как минимум принцем, как максимум радостным Шивой.
И кто зачем рождëн, и кто к чему готов, известно мудрецам, объявлено пророкам. А город ждëт своих неправильных шутов. Приказывает жить — поскрипывать порогом, подсвечивать места, где прячется весна, прикармливать слова на берегу абзаца. На небе столько звëзд — вселенная тесна, поэтому мирам легко соприкасаться. Приходят корабли, деревья говорят, фонарщики поют, мерцая головами: мы птичьи голоса, мы солнечный отряд. Мы, кажется, должны приглядывать за вами.
И кто кому судья, и кто кого простит, и кто оставил здесь закатные ожоги, понятно тем богам, что держат нас в горсти, что дуют в наши лбы и остужают щëки. Кентаврам снится лес потерянных подков. Седому королю — заросший астероид.
А город ждëт своих беспечных дураков. Гештальты не закрыл. И двери не закроет. Зевающий швейцар листает облака. Эдемский старый дом качается на сваях. Вся ангельская рать спешит издалека — болтать о чепухе в спасительных трамваях. Судьба любого зла — лишь пепел да зола, горчащая печаль, похмельная икота. Твой крепкий бастион, упрямый, как скала, рассыплется, когда тебя окликнет кто-то. Возможно, гитарист, торговец, альбинос, возможно, господин, страдающий от зноя. Он скажет:
ты чего? Давай не вешай нос.
Вот крылья. Небо вот.
Не бойся — запасное.
16.02.2024
https://vk.com/carvedsvirel
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
