сказочку расскажу... взросттттлую... грустттную...с интригой в сюжете и неожиданной развязкой...
бывает так...
выйдешь под вечер на район, то ли по делам туда-сюда, то ли прошвырнуться... и благостно всё... и в наушнегах трек в тему, и хребты снежинок в такт шагу трещат, короче - таки, в тему всё вокруг... глянешь нечаянно-негаданно в небо, а там она -
звёздочка ясная...
прошаришь туда-сюда по нему же, по небу - нет больше никого - первая... самая... она...
и быстренько загадываешь на нея желание своё заповетное, и опять - туда-сюда - точно - первая)))
и улыбка по заточке расплывается, и жмуришься от прихода эдакого нежданного - верное дело - на первую звезду мечту загадать - сбудется... а потом открываешь глаза, ну, чтоб спасибы звёздочке рассказать - а она - самолёт( хлоп, хвостиком вильнула и улетела в неведомые далёки...
и оказывается, вдруг, что вокруг февраль, а под ногами серая хрень, и ни дела, ни прошвырки уже неважны, и идёшь в первую, по пути своему скорбному, наливайку, и закидываешься "дешовым бухлом из подержанной кружки" (с) и дымишь без устали, и рожи какие-такие мерзопакостные вокруг... а потом, по дороге к шконке, ни ол ю нид из лав в ушах не прёт, ни природа природная, и холод под курточку уже залез, и на работу завтра, и счета на тумбочке лежат неуёмно-непроплаченные... и плач и скрежет зубовный...
и не пялишься в небо больше, ни с надеждой, ни сегодня-завтра, патамушта кругом обман сплошной и некому понять трепетную душу гонимого ветрами человека...
так и с любовями бывает...
вот.
Записки из мертвого дома,
Где все до смешного знакомо,
Вот только смеяться грешно —
Из дома, где взрослые дети
Едва ли уже не столетье,
Как вены, вскрывают окно.
По-прежнему столпотвореньем
Заверчена с тем же терпеньем
Москва, громоздясь над страной.
В провинции вечером длинным
По-прежнему катится ливнем
Заливистый, полублатной.
Не зря меня стуком колесным —
Манящим, назойливым, косным —
Легко до смешного увлечь.
Милее домашние стены,
Когда под рукой — перемены,
И вчуже — отчетливей речь.
Небось нам и родина снится,
Когда за окном — заграница,
И слезы струятся в тетрадь.
И пусть себе снится, хвороба.
Люби ее, милый, до гроба:
На воле — вольней выбирать...
А мне из-под спуда и гнета
Все снится — лишь рев самолета,
Пространства земное родство.
И это, поверь, лицедейство —
Что будто бы некуда деться,
Сбежать от себя самого.
Да сам то я кто? И на что нам
Концерты для лая со шмоном —
Наследникам воли земной?
До самой моей сердцевины
Сквозных акведуков руины,
И вересковые равнины,
И — родина, Боже Ты Мой...
1983
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
