Тлеет память угольком - дыма нет...
Высекает истин свет - каблуком.
Рассыпает пепел лет-сигарет,
Обещая всё исправить... "потом"...
Мы наивно доверяем мечтам,
Наполняем снами жизнь, как комод.
Что не влезло - рассуём по углам
Тёмной комнаты, где память живёт.
Сеем вечное - забыв о добре,
Ежедневно гасим жизнь - как кредит,
Скачем рысью по годам, по судьбе,
А судьба в прицел - за нами следит.
Мы петляем, заметая следы
И пытаемся стрелка обмануть,
Но предательски длиннеют "хвосты"
Выдавая неприятелю путь.
Не догонят - так поставят капкан
И накинут нам на шею петлю.
Души-шкурки продадут с молотка,
Сердце бросят на откорм воронью.
Треплет время-ветерок жизни суть,
Мысли крутятся - ответов всё нет...
Так в прыжках и протекает наш путь,
Ручейком впадая в сонный рассвет.
И выстукивает дождь парафраз -
Всё на тему бытия, о былом...
а Судьба - нажав курок - щурит глаз,
перечёркивая слово "потом"...
Предыдущий комментатор (спасибо, Владимир!) сподвиг прочитать текст до конца. Не могу сказать, что пришлось при этом делать над собой насилие)))) Нормальный, достаточно крепкий текст. Нормальные рифмы, ровное течение и развитие авторской мысли - начиная от пресловутых "угольков памяти" (кстати, совершенно не понятно, что именно в этой строке вызвало такое отторжение у предыдущего комментатора? Если физика процесса - то угольки тлеют, и тлеют как раз без дыма. Если использование угольков для характеристики памяти - так и тут ничего особенного, случаются метафоры и похлеще. Автор, я думаю, сумел бы объяснить, почему "память тлеет угольком - дыма нет", но лично для меня здесь нет никаких загадок.) и до последних ударных строк - всё достаточно сбалансированно, хотя и немного сумбурно. И даже не сумбурно, а как бы свалено в общую кучу в попытке сказать сразу обо всём важном. Ибо тема, как бы это помягче, из разряда "вечных", и к таким построениям обычно обращаются молодые и начинающие стихотворцы. Ничего не могу сказать о возрасте и поэтическом опыте автора, но впечатление именно такое - "горькая правда о жини". "За жисть", как сказала бы Самарканда. Настроения такие бывают периодически у всех поэтов, тянет выразить своё отношение к несправедливому устройству жизни - всё вполне понятно. Не говорю, что это плохо - это есть. А так, повторюсь, текст достаточно крепкий. По ритмике и строю - могла бы быть песня.
Спасибо.
4-я строка снизу в комменте - "о жизни"
Р.
Мне подумалось, что может потому все эти "важности за жисть" и назвались у меня - Гонка... от сумбура - бывают такие настроения, что ясность ума пропадает и в башке мечутся только дробные мысли, за смыслом которых всяк приходится гоняться... Пользуются, неуловимые мыслишки, шатким эмоциональным состоянием моим!))
Спасибо за отклик! Ведь себя обычно сложно "прочитать" - глаз замыливается...
Уважаю Ваше мнение. Спасибо за коструктивный ответ. Не все реагируют адекватно))
самарканды вот всегда адекватно!
Нэт, ты вообще уникум. Таких больше нет)) д
поздна! я уже ванюшу прочла!
Золушек ты д)))
Золух, да.)
Но это отнюдь не умаляет!..
это да! но, если наивно рассчитывать только на "восторги" к своим виршам, то лучше влезть на кухонный табурет и читать родственникам... ))
Не вариант, кстати. Могут и побить...)))
запросто! ...но придётся простить - по-родственному - аудиторией надо дорожить!)
Тревожное... хочется все бросить и выйти из круга...
Ну уж нет! Выйти ещё успеем! Гоним дальше!...))
Куда ж мы денемся... )
Самарканда бы сказала, что оно таки хорошая песня)
Вот бы ещё ноты настучать на клаве...)) Спасибо!
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Видишь, наша Родина в снегу.
Напрочь одичалые дворы
и автобус жёлтый на кругу —
наши новогодние дары.
Поднеси грошовую свечу,
купленную в Риге в том году, —
как сумею сердце раскручу,
в белый свет, прицелясь, попаду.
В белый свет, как в мелкую деньгу,
медный неразменный талисман.
И в автобус жёлтый на кругу
попаду и выверну карман.
Родина моя галантерей,
в реках отразившихся лесов,
часовые гирьки снегирей
подтяни да отопри засов,
едут, едут, фары, бубенцы.
Что за диво — не пошла по шву.
Льдом свела, как берега, концы.
Снегом занесла разрыв-траву.
1988
2
И в минус тридцать, от конфорок
не отводя ладоней, мы —
«спасибо, что не минус сорок» —
отбреем панику зимы.
Мы видим чёрные береты,
мы слышим шутки дембелей,
и наши белые билеты
становятся ещё белей.
Ты не рассчитывал на вечность,
души приблудной инженер,
в соблазн вводящую конечность
по-человечески жалел.
Ты головой стучался в бубен.
Но из игольного ушка
корабль пустыни «все там будем» —
шепнул тебе исподтишка.
Восславим жизнь — иной предтечу!
И, с вербной веточкой в зубах,
военной технике навстречу
отважимся на двух горбах.
Восславим розыгрыш, обманку,
странноприимный этот дом.
И честертонову шарманку
во все регистры заведём.
1990
3
Рождение. Школа. Больница.
Столица на липком снегу.
И вот за окном заграница,
похожа на фольгу-фольгу,
цветную, из комнаты детской,
столовой и спальной сиречь,
из прошлой навеки, советской,
которую будем беречь
всю жизнь. И в музее поп-арта
пресыщенной черни шаги
нет-нет да замедлит грин-карта
с приставшим кусочком фольги.
И голубь, от холода сизый,
взметнётся над лондонским дном
над телом с просроченной визой
в кармане плаща накладном.
И призрачно вспыхнет держава
над еврокаким-нибудь дном,
и бобби смутят и ажана
корявые нэйм и преном.
А в небе, похлеще пожара,
и молот, и венчик тугой
колосьев, и серп, и держава
со всею пенькой и фольгой.
1992
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.