Я не откажусь снова прожить свою жизнь от начала до конца. Я только попрошу права, которым пользуются авторы: исправить во втором издании ошибки первого
растянулась и крошится пылью здесь
мается, оплывает багровыми пятнами
думает часами что с этим делать – есть или не есть
и увеличивается в размерах пятикратно
под столом кто-то долго ходит и рвёт сметану
счастливого утра
здесь облизнёт окно чешуйчатым и рваным
языком,
заклеймит весом нетто, а лучше брутто
и оставит на потом фиолетовой обезьяне
отвечать на каждый шорох: кто тута
и проникать всеми фибрами в благополучное гетто
душевного спрута
сейчас подползает брюхом по стенам, смутно
помнит, как появилась вчера
и почему в сметане морда
кажется это случайность, думает сейчас
лезет ближе к небу столбик ртутный,
роняя остатки гусиного пера
в альбомный лист А4 Ворда
фиолетовая обезьяна просит предъявить аусвайс
у здесь только метрики, отец – прочерк
опекунша сейчас заявляет, что её имя – Грайс
быть потом она давно не хочет
и уходит вместе с прочими
потом становится её долгожданной дочерью
но это не точно –
ДНК обезьяны находят
в сметане счастливого утра
и приходит однажды ответ на вопрос кто тута:
сегодня на исходе.
Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.
Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь.И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им
- Не надо!
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.
Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут.
И уходят от нас на восьмой.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.