...и утро скорчилось в тумане,
пугая смыслом слегонца,
исчезла истина в стакане,
поблек оскал её лица,
а на ветру четыре тыщи,
смеются: меры, инвалид!
и водка - падла выход ищет
или от красного бежит.
ещё чуть-чуть и грянет буря,
играя полуголовой,
о как болит она до дури,
как будто в дури есть покой...