я вернулась в себя –
ничего не узнать, всё другое...
где восторженность чувств
и отточенность праведных фраз?
раздвоилась душа –
половина сбежала... не скрою,
что осталась со мной,
к сожаленью, не лучшая часть.
полудушье моё!...
просыпайся, догоним беглянку,
далеко не уйдёт –
мы отыщем её по следам,
по наивности фраз,
по упавшим на землю банальным,
про любовь и морковь –
восхитительно глупым словам.
я вернулась в себя,
собираю в углах паутину,
генералов зову –
пусть немедля уборку начнут,
выбьют дурь из ковров,
из мозгов – раздвоенья причину,
мысль наточат как бритву,
глагольные рифмы – сотрут.
Лер, ты такая молодец, просто супер!
Вот это состояние возвращения к себе, его так трудно выразить... а у тебя получилось и о себе, и о многих... Это лирика, настоящая!
баллов нету, потом принесу )
похмельная лирика... или послелюбовная....))
после бурного головокружительного романа, когда пытаешься вернуть на место сбежавшую крышу и вспомнить, как жить...)
в точку..)
когда в своем пиру - похмелье... :)
Кажется, я поняла, что мне больше всего нравится в ваших стихах. И это есть в каждом, о чем бы оно ни было - безудержность.
:)
О! точно! стихия стихийности )
есть такой грешок...) спасибо!
гуд
Извиняюсь, я не хотела 1, но нажала как-то не так.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Кажинный раз на этом самом месте
я вспоминаю о своей невесте.
Вхожу в шалман, заказываю двести.
Река бежит у ног моих, зараза.
Я говорю ей мысленно: бежи.
В глазу - слеза. Но вижу краем глаза
Литейный мост и силуэт баржи.
Моя невеста полюбила друга.
Я как узнал, то чуть их не убил.
Но Кодекс строг. И в чем моя заслуга,
что выдержал характер. Правда, пил.
Я пил как рыба. Если б с комбината
не выгнали, то сгнил бы на корню.
Когда я вижу будку автомата,
то я вхожу и иногда звоню.
Подходит друг, и мы базлаем с другом.
Он говорит мне: Как ты, Иванов?
А как я? Я молчу. И он с испугом
Зайди, кричит, взглянуть на пацанов.
Их мог бы сделать я ей. Но на деле
их сделал он. И точка, и тире.
И я кричу в ответ: На той неделе.
Но той недели нет в календаре.
Рука, где я держу теперь полбанки,
сжимала ей сквозь платье буфера.
И прочее. В углу на оттоманке.
Такое впечатленье, что вчера.
Мослы, переполняющие брюки,
валялись на кровати, все в шерсти.
И горло хочет громко крикнуть: Суки!
Но почему-то говорит: Прости.
За что? Кого? Когда я слышу чаек,
то резкий крик меня бросает в дрожь.
Такой же звук, когда она кончает,
хотя потом еще мычит: Не трожь.
Я знал ее такой, а раньше - целой.
Но жизнь летит, забыв про тормоза.
И я возьму еще бутылку белой.
Она на цвет как у нее глаза.
1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.