Что такое поэзия? Этого я не знаю. Но если бы я и знал… то не сумел бы выразить своего знания или, наконец, даже подобрав и сложив подходящие слова, все равно никем бы не был понят
Скрипнет ворчливо:
- Куда собралась, тетëха?
Солнце ещё не взошло, на траве роса.
Рвëшься куда-то как будто бы дома плохо,
ты путешествия эти свои бросай.
Сядешь у печки, согреешься, выпьем чаю
и поболтаем - соседи, посевы, дождь...
Ты за порог - и в унынии, и в печали
я, или дом, или вместе - не разберëшь.
Что тебе эти просторы, свободы, воздух,
сотни ромашковых солнц, перекличка рек,
радуга, синь васильков, шёпот леса, грозы?
Не насмотрелась?
Вон видишь в календаре
я отмечаю когда ты вернёшься, впрочем -
не помогает. Скучаю. И ни о чём
не получается думать ни днём, ни ночью...
Всё же уходишь?
В деревне Бог живет не по углам,
как думают насмешники, а всюду.
Он освящает кровлю и посуду
и честно двери делит пополам.
В деревне Он - в избытке. В чугуне
Он варит по субботам чечевицу,
приплясывает сонно на огне,
подмигивает мне, как очевидцу.
Он изгороди ставит. Выдает
девицу за лесничего. И в шутку
устраивает вечный недолет
объездчику, стреляющему в утку.
Возможность же все это наблюдать,
к осеннему прислушиваясь свисту,
единственная, в общем, благодать,
доступная в деревне атеисту.
1967
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
