маты казала, что в надцать энном в киеве был неурожай капусты,
так что ты вышла из лесу, лешее чучело, дыка мавка.
наверное, поэтому город ночами фонарями нашёптывал: чтоб-те-пусто-
было! – и отрывал тебя как мееерзенькую пиявку.
на твоём букваре выбиты инициалы пэ пэ кащенко,
на локотках – отпечатки левобережницкого гоп-стопа,
в твоих глазах кувыркается хаки тоталитарщины,
красноберетчица из спальникового окопа.
ты – как восьмёрка, выброшенная наимобильнейшим оператором,
ты – как соломка, вынутая из недействующего страшилы.
пока ещё твоё сердце имитирует сомнабулические кратеры,
пока ещё судмедэксперт не исполняет концерт-на-жилах,
у тебя ещё будет вакханалия у кафедрального,
шрам на щеке от бутылки в околодомной драке,
и молекулы солнценесущего смертника авеля
будут выступать потом на ладонях, замёрзших в твоём бараке,
и серый волк, переигрывающий тебя в апоэтических соревнованиях,
начиняющий пирожки кутьёй, чтобы ты передохнула от женьшенящихся спагетти,
приляжет рядом – убаюкивая, закабанивая,
закабаливая, как архитектурный памятник – повилика футуристического стеклопакета
Здесь жил Швейгольц, зарезавший свою
любовницу – из чистой показухи.
Он произнес: «Теперь она в Раю».
Тогда о нем курсировали слухи,
что сам он находился на краю
безумия. Вранье! Я восстаю.
Он был позер и даже для старухи -
мамаши – я был вхож в его семью -
не делал исключения.
Она
скитается теперь по адвокатам,
в худом пальто, в платке из полотна.
А те за дверью проклинают матом
ее акцент и что она бедна.
Несчастная, она его одна
на свете не считает виноватым.
Она бредет к троллейбусу. Со дна
сознания всплывает мальчик, ласки
стыдившийся, любивший молоко,
болевший, перечитывавший сказки...
И все, помимо этого, мелко!
Сойти б сейчас... Но ехать далеко.
Троллейбус полн. Смеющиеся маски.
Грузин кричит над ухом «Сулико».
И только смерть одна ее спасет
от горя, нищеты и остального.
Настанет май, май тыща девятьсот
сего от Р. Х., шестьдесят седьмого.
Фигура в белом «рак» произнесет.
Она ее за ангела, с высот
сошедшего, сочтет или земного.
И отлетит от пересохших сот
пчела, ее столь жалившая.
Дни
пойдут, как бы не ведая о раке.
Взирая на больничные огни,
мы как-то и не думаем о мраке.
Естественная смерть ее сродни
окажется насильственной: они -
дни – движутся. И сын ее в бараке
считает их, Господь его храни.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
