Но твердо знаю: омертвелый дух никаких форм не создает; работы в области форм бесплодны; «Опыты» Брюсова, в кавычках и без кавычек, — каталог различных способов любви — без любви
Знаете, в нём живёт виселица. И это – джаз...
Ночь, прижавшись к крыше женщиной-снайпером,
снимает трусики с экспансивной пули «сейчас»
и делает вид, что окна его заперли.
Харизматичный пластик, будто лукавый зверёк,
выгибается в его пальцах, как плёнка – в фильме.
Женщина-снайпер обматывает чулками курок
и отказывается поднимать веки любимому Вию.
…на его омут клюют бесклюво, на
его плавниках уютно, как на пружинах.
По его позвонкам проплывает, как сом, война… –
но шлюшка-снайпер отвлекается на какого-то джинна.
Знаете, доехать к нему – преждевременно поседеть.
Верите, остаться с ним – попасть в криминальные хроники…
Скрученная в его аквариуме восьмёрка-сеть
жадным ртом тянется к харонам хароновным.
Перемигиваясь со снайпершей, будто бы крикет – и газ,
пропуская сквозь жабры попавших под его утренние аресты,
он разгоняет на внутренней виселице задорный джаз –
каждый, услышавший его, – воскреснет.
Олег Поддобрый. У него отец
был тренером по фехтованью. Твердо
он знал все это: выпады, укол.
Он не был пожирателем сердец.
Но, как это бывает в мире спорта,
он из офсайда забивал свой гол.
Офсайд был ночью. Мать была больна,
и младший брат вопил из колыбели.
Олег вооружился топором.
Вошел отец, и началась война.
Но вовремя соседи подоспели
и сына одолели вчетвером.
Я помню его руки и лицо,
потом – рапиру с ручкой деревянной:
мы фехтовали в кухне иногда.
Он раздобыл поддельное кольцо,
плескался в нашей коммунальной ванной...
Мы бросили с ним школу, и тогда
он поступил на курсы поваров,
а я фрезеровал на «Арсенале».
Он пек блины в Таврическом саду.
Мы развлекались переноской дров
и продавали елки на вокзале
под Новый Год.
Потом он, на беду,
в компании с какой-то шантрапой
взял магазин и получил три года.
Он жарил свою пайку на костре.
Освободился. Пережил запой.
Работал на строительстве завода.
Был, кажется, женат на медсестре.
Стал рисовать. И будто бы хотел
учиться на художника. Местами
его пейзажи походили на -
на натюрморт. Потом он залетел
за фокусы с больничными листами.
И вот теперь – настала тишина.
Я много лет его не вижу. Сам
сидел в тюрьме, но там его не встретил.
Теперь я на свободе. Но и тут
нигде его не вижу.
По лесам
он где-то бродит и вдыхает ветер.
Ни кухня, ни тюрьма, ни институт
не приняли его, и он исчез.
Как Дед Мороз, успев переодеться.
Надеюсь, что он жив и невредим.
И вот он возбуждает интерес,
как остальные персонажи детства.
Но больше, чем они, невозвратим.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
