Осенний парк. Деревья. Добрый вечер.
Темноволосый, грешный человечек,
издалека похожий на грача,
в дальнейшем именуемый «рассказчик»,
и, кстати, замечательный образчик
емели, пустозвона, трепача,
плетётся по прогулочной тропинке,
истаптывая грязные ботинки.
Он пьян, к тому же – с самого утра.
Он говорит с улыбкою печальной,
что, дескать, в осени первоначальной
есть дивная, короткая пора.
Ирония, рассказчик? Да, возможно.
Гляжу и вижу – вон как бестревожно
здесь диво производится на свет:
окурки скачут по тропе гравийной,
и в небеса является с повинной
прозрачный целлофановый пакет.
У "тютчевых и фетов" только не было тухлого пустопорожнего резонерства, в лучших американских традициях...:) каждое слово живо, а не пластмассово...:)
понравилось. и содержание и построение рифм
неплохое
все слова живы в цельных контекстах производящих их переживаний
А тютчева автор и не смешивает со своим "мусором" (см. название) лишь сожалеет об отсутствии в своем мироощущении "бестревожности в создании ДИВА" и грустно иронизирует, что душа отправится на небеса пустопорожней, несмотря на кучу написанных слов. Вообще объяснять стихи - все равно что ловить ветер... тем более- ветер "искренне дующий и затрагивающий у читающих свой пакет целлофановый :))" Поэтому прошу прощенья. Комментарии вынудили.
А дальше?
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Одинокая птица над полем кружит.
Догоревшее солнце уходит с небес.
Если шкура сера и клыки что ножи,
Не чести меня волком, стремящимся в лес.
Лопоухий щенок любит вкус молока,
А не крови, бегущей из порванных жил.
Если вздыблена шерсть, если страшен оскал,
Расспроси-ка сначала меня, как я жил.
Я в кромешной ночи, как в трясине, тонул,
Забывая, каков над землей небосвод.
Там я собственной крови с избытком хлебнул -
До чужой лишь потом докатился черед.
Я сидел на цепи и в капкан попадал,
Но к ярму привыкать не хотел и не мог.
И ошейника нет, чтобы я не сломал,
И цепи, чтобы мой задержала рывок.
Не бывает на свете тропы без конца
И следов, что навеки ушли в темноту.
И еще не бывает, чтобы я стервеца
Не настиг на тропе и не взял на лету.
Я бояться отвык голубого клинка
И стрелы с тетивы за четыре шага.
Я боюсь одного - умереть до прыжка,
Не услышав, как лопнет хребет у врага.
Вот бы где-нитьбудь в доме светил огонек,
Вот бы кто-нибудь ждал меня там, вдалеке...
Я бы спрятал клыки и улегся у ног.
Я б тихонько притронулся к детской щеке.
Я бы верно служил, и хранил, и берег -
Просто так, за любовь! - улыбнувшихся мне...
...Но не ждут, и по-прежнему путь одинок,
И охота завыть, вскинув морду к луне.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.