Не плюйте в душу поэта, ведь поэт- это зеркало мира.
«Я не люблю, когда мне лезут в душу,
Тем более, когда в нее плюют» В.Высоцкий
Сегодня я хочу поговорить о вдохновении, его источниках. И об уважении. Общая атмосфера этого сайта достаточно дружелюбная: есть взаимопонимание, конструктивизм в отзывах, благосклонное отношение авторов друг к другу. Но есть еще и хамство, неприкрытый цинизм, грубость в отзывах на произведения.
Как приходит к нам вдохновение? По-разному. У каждого свои взаимоотношения с этой капризной барышней Музой. (Кстати, вы заметили: Муза женского рода, а Вдохновение среднего, т.е. неопределенного?) Так вот, вдохновение накрывает людей своим пологом в разные моменты жизни, в разных жизненных ситуациях и душевном состоянии. Один пишет в моменты грусти, другой - когда злится, третий - в моменты радости. Я думаю, что запланировано, как робот, как ремесленник или машина для составления рифмы, из нас мало кто пишет. Если я ошибаюсь - поправьте меня.
Стихи рождаются, как итог душевного состояния человека. Здесь и сейчас. От этого, порой, стихи бывают "сырыми" - была эмоция, порыв, как итог строки на бумаге. Кто - то потом корректирует их, а многие оставляют первоначальный вариант (настроение ушло). Это выбор и право автора.
Уважаемые авторы! Давайте относиться с уважением к творчеству коллег. Пусть где-то хромает ритм, пусть где-то сбилась рифма. А может в этот момент автора одолели особо сильные эмоции?
Не плюйте в душу поэта, ведь поэт- это зеркало мира.
Я завещаю правнукам записки,
Где высказана будет без опаски
Вся правда об Иерониме Босхе.
Художник этот в давние года
Не бедствовал, был весел, благодушен,
Хотя и знал, что может быть повешен
На площади, перед любой из башен,
В знак приближенья Страшного суда.
Однажды Босх привел меня в харчевню.
Едва мерцала толстая свеча в ней.
Горластые гуляли палачи в ней,
Бесстыжим похваляясь ремеслом.
Босх подмигнул мне: "Мы явились, дескать,
Не чаркой стукнуть, не служанку тискать,
А на доске грунтованной на плоскость
Всех расселить в засол или на слом".
Он сел в углу, прищурился и начал:
Носы приплюснул, уши увеличил,
Перекалечил каждого и скрючил,
Их низость обозначил навсегда.
А пир в харчевне был меж тем в разгаре.
Мерзавцы, хохоча и балагуря,
Не знали, что сулит им срам и горе
Сей живописи Страшного суда.
Не догадалась дьяволова паства,
Что честное, веселое искусство
Карает воровство, казнит убийство.
Так это дело было начато.
Мы вышли из харчевни рано утром.
Над городом, озлобленным и хитрым,
Шли только тучи, согнанные ветром,
И загибались медленно в ничто.
Проснулись торгаши, монахи, судьи.
На улице калякали соседи.
А чертенята спереди и сзади
Вели себя меж них как Господа.
Так, нагло раскорячась и не прячась,
На смену людям вылезала нечисть
И возвещала горькую им участь,
Сулила близость Страшного суда.
Художник знал, что Страшный суд напишет,
Пред общим разрушеньем не опешит,
Он чувствовал, что время перепашет
Все кладбища и пепелища все.
Он вглядывался в шабаш беспримерный
На черных рынках пошлости всемирной.
Над Рейном, и над Темзой, и над Марной
Он видел смерть во всей ее красе.
Я замечал в сочельник и на пасху,
Как у картин Иеронима Босха
Толпились люди, подходили близко
И в страхе разбегались кто куда,
Сбегались вновь, искали с ближним сходство,
Кричали: "Прочь! Бесстыдство! Святотатство!"
Во избежанье Страшного суда.
4 января 1957
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
