Горец-подкаблучник (на конкурс «Поскребя страницы»)
Много ли мужчине надо для счастья? Как говорил один из героев шотландского барда, «глоток эля, кусок хлеба, молитва на ночь и вместо постели немного сухого сена»; потоптать конем вересковую степь, по горам полазить, да на мечах побиться; посидеть с удочкой на берегу Лох-Несса, похлебать ушицы из свежепойманных несси. Ну, и конечно, настоящему мужчине (не важно, килт он носит или штаны), нужна женщина — верная жена и подруга. И вот с этого то и начинаются все его беды. Женщине, дорогой читатель, нужно многое и очень многое. И, самое главное, каждая женщина хочет быть королевой. И горе тому горцу, который не гнушается ничем для исполнения желаний своей жены, да еще свято веря бредням злобных старух. Нет повести печальнее на свете, чем эта повесть о женском коварстве. О том, как оно превратило неплохого в сущности человека в безжалостного злодея. И не случайно, что обезглавить безумного горца может лишь тот, кто не рожден женщиной. Впрочем, возможно, он и не горец вовсе — не все же в Шотландии горцы.
Самосуд неожиданной зрелости,
Это зрелище средней руки
Лишено общепризнанной прелести -
Выйти на берег тихой реки,
Рефлектируя в рифму. Молчание
Речь мою караулит давно.
Бархударов, Крючков и компания,
Разве это нам свыше дано!
Есть обычай у русской поэзии
С отвращением бить зеркала
Или прятать кухонное лезвие
В ящик письменного стола.
Дядя в шляпе, испачканной голубем,
Отразился в трофейном трюмо.
Не мори меня творческим голодом,
Так оно получилось само.
Было вроде кораблика, ялика,
Воробья на пустом гамаке.
Это облако? Нет, это яблоко.
Это азбука в женской руке.
Это азбучной нежности навыки,
Скрип уключин по дачным прудам.
Лижет ссадину, просится на руки -
Я тебя никому не отдам!
Стало барщиной, ревностью, мукою,
Расплескался по капле мотив.
Всухомятку мычу и мяукаю,
Пятернями башку обхватив.
Для чего мне досталась в наследие
Чья-то маска с двусмысленным ртом,
Одноактовой жизни трагедия,
Диалог резонера с шутом?
Для чего, моя музыка зыбкая,
Объясни мне, когда я умру,
Ты сидела с недоброй улыбкою
На одном бесконечном пиру
И морочила сонного отрока,
Скатерть праздничную теребя?
Это яблоко? Нет, это облако.
И пощады не жду от тебя.
1982
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
