Я скажу – приходит время
И меня ломает снова,
Где-то что-то как-то будто
Не вмещается внутри
И буквально выпирает
Неудержанное слово
Если ты его узнаешь -
Никому не говори
Потому что это просто
Лишний повод поквитаться
С непонятными грехами
И прохлопанной мечтой…
А когда-то был я честный,
Мягкий, нежный… Отрекаться
Научился я недавно,
Между первой и второй
Я стихи писать пытался
Несмотря на неспособность,
Неуменье и незнанье,
Невезенье и вранье
А потом я удивлялся -
Где же делась бесподобность?
Это ж я тут все придумал,
А выходит – не мое?...
Мне сказали – А ты думал,
Что способен на такое?
Во дает! Да мы всего лишь
Не хотели говорить,
Чтобы ты не отчебучил
Своей правою рукою
Никаких преступных действий…
Даже стыдно повторить.
Ох уж вы, с плеча рубаки,
Ох уж я, рубаха-парень,
Ох уж эти мне стенанья
О истерзанных сердцах…
Хорошо тому живется
У кого на все готово
Изреченье по-латыни
В двух бессмысленных словах
Ну а я, вот, отстрелялся…
И теперь меня не будет
И теперь мне не помеха
Стихотворные дела
Кто захочет - прочитает,
Кто поймет – пускай осудит,
Меня Муза покидала,
Но, выходит, не смогла…
И, не часто, но бывает,
Что хожу как сновиденье,
А потом хватаю с жару
Строчки, рифмы – все подряд,
И коротенькие файлы
На меня немым укором
Словно брошенные дети
Неприкаянно
глядят.
Если вы вдруг попадете
В мой компьютер ненароком
И на диске «Е» найдете
Папку желтую «Sergey»
Там, наверное, все так-же
Существует одиноко
Изолятор неприступный
Моих
Брошенных
Детей…
Второе Рождество на берегу
незамерзающего Понта.
Звезда Царей над изгородью порта.
И не могу сказать, что не могу
жить без тебя - поскольку я живу.
Как видно из бумаги. Существую;
глотаю пиво, пачкаю листву и
топчу траву.
Теперь в кофейне, из которой мы,
как и пристало временно счастливым,
беззвучным были выброшены взрывом
в грядущее, под натиском зимы
бежав на Юг, я пальцами черчу
твое лицо на мраморе для бедных;
поодаль нимфы прыгают, на бедрах
задрав парчу.
Что, боги, - если бурое пятно
в окне символизирует вас, боги, -
стремились вы нам высказать в итоге?
Грядущее настало, и оно
переносимо; падает предмет,
скрипач выходит, музыка не длится,
и море все морщинистей, и лица.
А ветра нет.
Когда-нибудь оно, а не - увы -
мы, захлестнет решетку променада
и двинется под возгласы "не надо",
вздымая гребни выше головы,
туда, где ты пила свое вино,
спала в саду, просушивала блузку,
- круша столы, грядущему моллюску
готовя дно.
январь 1971, Ялта
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
