Мне не нужно ждать твоих писем -
Я читаю тебя губами -
Собирая росу, как с листьев,
Сочиняю опять, не зная,
Как должны звучать и как слышатся
Те слова, что дурманили в прошлом меня.
Пусть мне только ночью пишется -
Вся дрожу, упиваясь твоими словами
Как впервые ты мне ответил
Совершенно. Легко. Неожиданно.
Будто снова меня ты встретил
Через тысячи дней...Невидимой
Лентой связаны воспоминания.
Пусть неявные, будто придуманы,
Завершим ту историю в гавани
Ничего из того не нарушив в ней?
Будет город другим и люди в нём.
Только небо и солнце в свидетелях,
Что мы были когда-то близки с тобой
И тебе приходилось беречь меня.
Голос также звучал и я плакала,
Будто знала, что мы прощаемся,
Но не думала нынче встретиться
И вернуться к тебе нечаянно.
Нет, не я возвратилась, я вспомнила
И ни словом тебе не обмолвилась.
Ты ко мне шёл навстречу и город пел,
Будто вновь обращая нас в молодость.
Нет, не в эту, а в ту — из прошлого,
Как тогда были мы красивы!
Мы любили друг друга...Крохотным
Был любви наш росточек милый...
Будто знали, что среди Вечности
Вновь зажжётся для нас звезда ясная.
Мы не будем рабами беспечности -
Станет тайной воспоминание.
Ты любимым был, я — любимою,
Но теперь не друг с другом мы связаны.
Я с другим, и другая в любимых
У тебя, и росточек маленький.
Мы не станем ломать наши судьбы,
Но лишь мне ты отныне пишешь.
Я вернула тебя из прошлого,
Ты душой и меня теперь слышишь.
Тебе радостно осознание,
Даже счастлив порою бываешь.
Я люблю, как и прежде, тебя
Как тогда, ты об этом знаешь.
Я роняю слезу на порог
Дома Вечности нашей дороги.
Будет кратким наш общий восторг -
Мне так сладко слыть недотрогой.
Ты меня лишь глазами люби,
Напиши мне слова сквозь те годы,
Что искали мы, но не нашли
В наших судьбах. Вешние воды
Как и в тех же стихах, через край
Перелились любовью моею.
Я всё помню, грозный монарх,
И восторженность в сердце лелею
О всеобщности мыслей и слов,
Что рисую сейчас на салфетке.
Целый мир припадёт и у ног
Моих будет стоять карета
Запряжённая вороными.
И ты выйдешь ко мне навстречу,
Увезёшь меня в те былые
Откровенные ночи, и вечер
Станет часом другого рождения.
Ты сонетами вновь опоишь меня
Будешь думать, что я наваждение
Отрешившись от яви, любя,
Мне подаришь свои откровения.
И словами из давнего прошлого
Ты напишешь нашу историю.
Вспыхнет в памяти страсть не пошлая,
Извлечённой из душ категорией.
Я легко и светло улыбаюсь
Буду видеться лучиком ясным
Ты же с кем-то, как в снах сражаясь,
Будешь мне писать о прекрасном
Ты ещё не знаешь об этом,
А я помню уже поцелуй
Наша память не станет секретом.
Обнимай меня в снах. Я люблю тебя.
И пиши. Я та, в сказках которая,
Просыпается только однажды.
Я уже тебе не сторонняя
Ты меня уже помнишь и в каждой
Ищешь будто отрывки какие-то
То ли прошлого, то ли прошедшего
Почерк снова стал прерывистым
Проявляя когда-то ушедшее...
Картина мира, милая уму: писатель сочиняет про Муму; шоферы колесят по всей земле со Сталиным на лобовом стекле; любимец телевиденья чабан кастрирует козла во весь экран; агукая, играючи, шутя, мать пестует щекастое дитя. Сдается мне, согражданам не лень усердствовать. В трудах проходит день, а к полночи созреет в аккурат мажорный гимн, как некий виноград.
Бог в помощь всем. Но мой физкультпривет писателю. Писатель (он поэт), несносных наблюдений виртуоз, сквозь окна видит бледный лес берез, вникая в смысл житейских передряг, причуд, коллизий. Вроде бы пустяк по имени хандра, и во врачах нет надобности, но и в мелочах видна утечка жизни. Невзначай он адрес свой забудет или чай на рукопись прольет, то вообще купает галстук бархатный в борще. Смех да и только. Выпал первый снег. На улице какой-то человек, срывая голос, битых два часа отчитывал нашкодившего пса.
Писатель принимается писать. Давно ль он умудрился променять объем на вакуум, проточный звук на паузу? Жизнь валится из рук безделкою, безделицею в щель, внезапно перейдя в разряд вещей еще душемутительных, уже музейных, как-то: баночка драже с истекшим сроком годности, альбом колониальных марок в голубом налете пыли, шелковый шнурок...
В романе Достоевского "Игрок" описан странный случай. Гувернер влюбился не на шутку, но позор безденежья преследует его. Добро бы лишь его, но существо небесное, предмет любви - и та наделала долгов. О, нищета! Спасая положенье, наш герой сперва, как Германн, вчуже за игрой в рулетку наблюдал, но вот и он выигрывает сдуру миллион. Итак, женитьба? - Дудки! Грозный пыл объемлет бедолагу. Он забыл про барышню, ему предрешено в испарине толкаться в казино. Лишения, долги, потом тюрьма. "Ужели я тогда сошел с ума?" - себя и опечаленных друзей резонно вопрошает Алексей Иванович. А на кого пенять?
Давно ль мы умудрились променять простосердечье, женскую любовь на эти пять похабных рифм: свекровь, кровь, бровь, морковь и вновь! И вновь поэт включает за полночь настольный свет, по комнате описывает круг. Тошнехонько и нужен верный друг. Таким была бы проза. Дай-то Бог. На весь поселок брешет кабыздох. Поэт глядит в холодное окно. Гармония, как это ни смешно, вот цель его, точнее, идеал. Что выиграл он, что он проиграл? Но это разве в картах и лото есть выигрыш и проигрыш. Ни то изящные материи, ни се. Скорее розыгрыш. И это все? Еще не все. Ценить свою беду, найти вверху любимую звезду, испарину труда стереть со лба и сообщить кому-то: "Не судьба".
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
