С поэтом старшего поколения,около 80 лет,обсуждаем современное состояние литературы.Дошла очередь до поэта N.
-Так у него давно не всё в порядке с головой,-говорит мне старший товарищ...-Я столько раз еще в советские времена видел его в клинике литфонда у кабинета психиатра ...Нуждался часто в помощи доктора...
Я по наивности,даже без задней мысли, возьми да и спроси старшего поэта:
-А сами вы что там делали у того кабинета,как там оказались?
Возникла затяжная пауза,когда только произнеся эту фразу,я увидев неловкую растерянность в глазах собеседника, и понял,ЧТО СПРОСИЛ! И наш живой разговор как-то быстро увял...
***
Знакомая поэтесса с паспортным именем Мария, сочинявшая возвышенные стихи о родине,русской природе,Боге и прочем,как-то настоятельно потребовала:
- Не называй меня больше Мария,я теперь - Марина! Запомни это!
- А что случилось? - наивно спросил я,знавший её много-много лет,как Марию и привыкший к этому имени.Тем более,что первое имя мне нравилось больше,пробуждая во мне какой-то необъяснимый библейский внутренний трепет.
- Ненавижу теперь это имя!- сказала,как отрезала, без подробностей.
Не сразу я догадался,что взяв имя Марина, поэтесса намекала в себе на саму Цветаеву.
эт чё ещё, а вот я был на какой-то ПАрковой улице (забыл номер), где от Книжной Палаты давали ISBN. Это было ещё в те времена. Исбн не дали, потому что не хватило каких-то бумаг, но не суть. Другое. КАКОЕ это было помещение!!!
- высокое-высокое узкое крыльцо. Не встать сбоку и больше 1 не пройти, тока упасть
- сразу за входной дверью болтающейся на ветру ОДНА комнатка
- и в ней дверь куда-то ещё, обитая железом, и в ней окошко
- вдоль стены стол, обитый железом
- и ПРИВИНЧЕННЫЕ к полу стулья!
я так был рад, что авторов там не оказалось
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Осень
выгоняет меня из парка,
сучит жидкую озимь
и плетется за мной по пятам,
ударяется оземь
шелудивым листом
и, как Парка,
оплетает меня по рукам и портам
паутиной дождя;
в небе прячется прялка
кисеи этой жалкой,
и там
гром гремит,
как в руке пацана пробежавшего палка
по чугунным цветам.
Аполлон, отними
у меня свою лиру, оставь мне ограду
и внемли мне вельми
благосклонно: гармонию струн
заменяю - прими -
неспособностью прутьев к разладу,
превращая твое до-ре-ми
в громовую руладу,
как хороший Перун.
Полно петь о любви,
пой об осени, старое горло!
Лишь она своей шатер распростерла
над тобою, струя
ледяные свои
бороздящие суглинок сверла,
пой же их и криви
лысым теменем их острия;
налетай и трави
свою дичь, оголтелая свора!
Я добыча твоя.
1971
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.