Почему на похоронах всегда хороший аппетит,
А мысли о женщинах настигают в маршрутке,
Почему когда шутит, в конце говорит -
Шутка..?
Почему, хоть и общие, иногда не хватает слов,
А завтрак с ней наедине превращался в ужин,
Почему лучше верить, когда не готов
Думать хуже?
Почему стихи мертвых читать интересней,
А если рвать одежды, то научиться одним махом,
Почему мне хотелось только её, а ей
Айфон и чихуахуа?
Почему, когда дождь – то все пахнет мылом,
А водка все чаще, закачивается, не опьянив,
Почему её жизнь такой «греческой» была
Как остров,
салат,
и миф
* * *
Почему детей редко называют именем Иуда,
А ножи не пробивают на жалость,
Почему, когда выпью - звоню ей, как будто
В кармане само нажалось..?
Почему и в бессилии - есть своя сила,
А скин-хеды не увлекаются танцами,
Почему говорят, что не бывает бесплатного сыра,
Но бывает на дегустациях ..?
Почему роман "Удушье" написал не я, а Паланик,
А для слепого любое кино - артхауз,
Почему, когда я предложил ей "дружить полами"
Она ела торт и смеялась
* * *
Почему наблюдать за птицами считается занятным,
А у Адама - самое веское отчество,
Почему отвечая на письма со спамом
Не признаешь одиночества?
Почему успевать за мыслью проще, чем за модой,
А верующие не играют в "крестики-нолики",
Почему войти дважды в холодную воду
Могут - дождь и утопленник?
Почему телефонная трубка напоминает дуршлаг,
А молебен звучит, как что-то пошлое,
Почему от любви до ненависти всего один шаг,
Но Она сделала пол шага?
Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.
Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь.И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им
- Не надо!
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.
Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут.
И уходят от нас на восьмой.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
