Кто б нас заметил, если бы
не странный завиток судьбы -
смеясь, окликнут из толпы:
потеряна перчатка...
Не возвращайся! Жизни той
уж миг как нет. В толпе такой
страшна не смерть, а в мир живой
прощальная оглядка.
Смерть объективна. В мир теней
не замечая входят. В ней
такие же размеры дней
и те же гарь и грохот.
Но мы-то знаем, что давно
там так не любят женщин, но
нам, окаянным, всё равно -
потеряна эпоха!
Нам, промотавшим всё подряд,
всё - черти пляшут с балюстрад,
и страстью выбелен разлад
меж памятью и мозгом.
Уйдут сквозь пальцы без следа
в любимых масках города,
любимых пьес белиберда
в орнаменте неброском,
пропав в бесцветии времён,
оставив только эталон
казанских угольных колонн...
Швырни на эту тризну
последний грош! Подите вон!..
Потеряна отчизна...
ВТОРАЯ ВАРИАЦИЯ
Как быть? Как вынести? Ну ведь
не собирать же в кепку медь!
Надменному желать не сметь
посмертного забвенья!
Во тьме - по грудь, в огне - на треть
в ночных преданиях гореть!
И, как всегда, страшна не смерть,
а химия гниенья;
и, как всегда, легки как вздох
курсивы прожитых эпох,
и состоит из дивных крох
линейный штрих простора,
и круты росчерки пера
на плане, где в углах - ветра,
и числит Павла и Петра
тончайший из соборов,
и до сих пор глядит с домов
в клоаку сволочайших слов
знак Александров, знак орлов!..
Так значит что-то было? -
с чугунной сочностью канвы,
с обидой туже тетивы,
с пылящей вечностью листвы
в косых лучах светила!
Так значит что-то там, в окне,
мрачнело в полной тишине
и возносилось на коне
над набережной Леты!
Нам повезло, сдаётся мне, -
нас похоронят в той стране,
где ищут истину в вине
весёлые поэты,
где мир, не сделав оборот,
иной планетою встаёт!..
Так - руку, руку мне! Вперёд!..
Река... дворцы... людские
водовороты... небосвод...
мосты... проспекты... горизонт -
и трубы заводские...
Я был только тем, чего
ты касалась ладонью,
над чем в глухую, воронью
ночь склоняла чело.
Я был лишь тем, что ты
там, снизу, различала:
смутный облик сначала,
много позже - черты.
Это ты, горяча,
ошую, одесную
раковину ушную
мне творила, шепча.
Это ты, теребя
штору, в сырую полость
рта вложила мне голос,
окликавший тебя.
Я был попросту слеп.
Ты, возникая, прячась,
даровала мне зрячесть.
Так оставляют след.
Так творятся миры.
Так, сотворив их, часто
оставляют вращаться,
расточая дары.
Так, бросаем то в жар,
то в холод, то в свет, то в темень,
в мирозданьи потерян,
кружится шар.
1982
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
