Кто б нас заметил, если бы
не странный завиток судьбы -
смеясь, окликнут из толпы:
потеряна перчатка...
Не возвращайся! Жизни той
уж миг как нет. В толпе такой
страшна не смерть, а в мир живой
прощальная оглядка.
Смерть объективна. В мир теней
не замечая входят. В ней
такие же размеры дней
и те же гарь и грохот.
Но мы-то знаем, что давно
там так не любят женщин, но
нам, окаянным, всё равно -
потеряна эпоха!
Нам, промотавшим всё подряд,
всё - черти пляшут с балюстрад,
и страстью выбелен разлад
меж памятью и мозгом.
Уйдут сквозь пальцы без следа
в любимых масках города,
любимых пьес белиберда
в орнаменте неброском,
пропав в бесцветии времён,
оставив только эталон
казанских угольных колонн...
Швырни на эту тризну
последний грош! Подите вон!..
Потеряна отчизна...
ВТОРАЯ ВАРИАЦИЯ
Как быть? Как вынести? Ну ведь
не собирать же в кепку медь!
Надменному желать не сметь
посмертного забвенья!
Во тьме - по грудь, в огне - на треть
в ночных преданиях гореть!
И, как всегда, страшна не смерть,
а химия гниенья;
и, как всегда, легки как вздох
курсивы прожитых эпох,
и состоит из дивных крох
линейный штрих простора,
и круты росчерки пера
на плане, где в углах - ветра,
и числит Павла и Петра
тончайший из соборов,
и до сих пор глядит с домов
в клоаку сволочайших слов
знак Александров, знак орлов!..
Так значит что-то было? -
с чугунной сочностью канвы,
с обидой туже тетивы,
с пылящей вечностью листвы
в косых лучах светила!
Так значит что-то там, в окне,
мрачнело в полной тишине
и возносилось на коне
над набережной Леты!
Нам повезло, сдаётся мне, -
нас похоронят в той стране,
где ищут истину в вине
весёлые поэты,
где мир, не сделав оборот,
иной планетою встаёт!..
Так - руку, руку мне! Вперёд!..
Река... дворцы... людские
водовороты... небосвод...
мосты... проспекты... горизонт -
и трубы заводские...
Не изменить цветам, что здесь цветут,
И ревновать к попутным поездам,
Но что за мука оставаться тут,
Когда ты должен находиться там.
Ну что тебе сияние тех планет?
Зачем тебя опять влечет туда?
Но что за мука... Отвернуться — нет,
Когда ты должен задохнуться — да.
Но двух страстей опасна эта смесь,
И эта спесь тебе не по летам,
Но что за мука оставаться здесь,
Когда ты должен — там, и только там...
Но те цветы... На них не клином свет,
А поезда полночные идут.
Но разрываться между да и нет,
Но оставаться между там и тут.
Но поезда... Уходят поезда,
И ты еще заплатишь по счетам
За все свои не сказанные да,
За все свои непрожитые там.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.