Скоро полночь. Шумим. С Новым годом!
Снегопад за окошком...
И вот -
замирает сутулым Нимвродом
над мгновеньем безвременья год
и сейчас будет пожран мгновеньем...
Как татарская тьма на посад,
на планету в слепом исступленье
бесконечный идёт снегопад.
Где страна твоя, скептик и странник?
Где последний твой смертный приют?
Не твои ли то дети, изгнанник,
по снегам, по дорогам бредут?
Где народ твой - пропойца и гений?
Где, забывшись, толпится опять,
в царской дури, в боярской измене
божий промысел силясь сыскать?
Где он, давний, с которым не помнишь,
не желаешь, не можешь назвать,
безусловно умея одно лишь -
выживать, выживать, выживать...
За окном - бесконечность и клочья,
времена и дела напролом.
Бьёт двенадцать. Кричим и хохочем,
и шампанское медленно пьём.
Пора золотая, я тоже
бываю порой золотым.
И каждого слова дороже
идущее следом за ним.
Строка на глазах дорожает,
как солнечный луч в сентябре,
и, кажется, воображает,
что купит пощаду себе.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
