Луна в облаках как в саже.
В воде смутный призрак — Ашер:
Дрожащие стены, башни,
И небо отражено.
Все то, чем мы раньше жили
Теперь станет сказкой, былью,
Покроется слоем ила.
Все канет теперь на дно.
Мечтатели и пииты
Заброшены, позабыты.
Немые могилы, плиты
Во мху и полынь-трава.
Мы встретимся вновь на небе,
Но кости в холодном склепе.
И вместо молитвы лепет.
Нет сил прошептать слова.
И, верьте или не верьте,
Но то, что под маской смерти
Чудно и ничуть не страшно…
Начинается проза, но жизнь побеждает её,
и поэзия снова, без шапки, без пуговиц двух,
прямо через ограду, чугунное через литьё,
нет, не перелезает, но перелетает, как дух.
Улыбается чуть снисходительно мне Аполлон,
это он, это жизнь и поэзия, рваный рукав,
мой кумир, как сказали бы раньше, и мой эталон,
как сказали бы позже, а ныне не скажут никак.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
