Всё ли в масть в заоблачных чертогах,
Есть ли кто из нашего двора?
Здесь ли, там, мы - прежние, Серёга,
Ну, бывай, до связи, мне пора...
****************************
Что-то песен весёлых не хочется петь,
Не берёт за живое фальшивый аккорд,
Горизонты понятного стали темнеть,
Осознание вывихнув наоборот.
И не то, чтобы жизнь заломила вираж,
Или тупо закончились булки с икрой,
Просто вдруг запропал упоительный раж,
Задувающий в струны мажорный настрой.
Рваный ритм бытия в положении "ноль",
Пульс, подобно вороне, боится кустов,
Пустота,...но она не моя - эта роль,
Я к таким режиссёрским ходам не готов.
Робкий нерв беспокойства в подкожной броне
Загоняет в тупик, оставаясь в тени.
Пробивая на крепость, прижатый к стене
Обнажённый характер, лишённый брони.
Уязвимо-ранимый в своей наготе,
Вне конфликта в тугую пружину зажат,
Нынче он не на той роковой высоте,
От которой у труса колени дрожат.
Там, где всё продаётся и всё на показ,
Полноводные реки мелеют...увы...
Беспредел и безвременье вычислив нас,
Если в чём-то непрАвы, то в целом правЫ.
Золотое сечение эры барыг,
Усадивших на привязь своих егерей,
Все они, "се ля ви", не корсары из книг,
Потрошащие трюмы чужих кораблей.
Свой кусок пирога добывая в бою,
Тех от этих всегда отличало одно-
Флибустьерский трофей оставался в строю,
Корабли мародёров ложатся на дно.
Их останки, забитые в зыбкую твердь,
Разъедает придонным планктоном и мхом.
Те, кто рвал их борта, обрекая на смерть,
Разве что вольнодумство сочли бы грехом.
Но не те, так другие, сорвавшись с цепи,
С той, которой остов пригвождён к якорям,
"Тет-а-тет" со стихией- топи, не топи,
В одиночку пойдут по житейским морям.
Не для них это в затхлом болоте подстав-
Стать разменной фигурою в чьей-то руке,
Им бы свой, не чужой монолог проиграв,
Оборваться, как рвётся струна на колке.
В этом чокнутом мире и раньше и впредь,
Только шаг от большого, до мелких интриг.
Разночтения взглядов легко лицезреть
На полях пожелтевших от времени книг,
В коих правда и ложь, да ещё миражи-
С детских лет зафрахтованный свой "закордон",
Где в тавернах звенят боевые ножи,
Загоняя под лавки пугливых ворон.
Где едва ли боятся открытых пространств,
Где стрелять, так стрелять, а любить, так любить,
Где умение выжить без средств и лекарств
Весит больше, чем просто умение жить.
Шар земной изуродован сетью границ,
На поверхностях суши их черт не стереть...
А ведь небо их трёт караванами птиц,
Тех, что сами решают, куда им лететь.
Что-то песен весёлых не хочется петь,
Может время врубило обратный отсчёт.
Мнится мне, будто ясное стало мутнеть,
А размытое, вроде как, наоборот...
Я умираю от простой хворобы
На полдороге к истине и чуду,
На полдороге, победив почти.
С престолами шутил,
А умер от простуды,
Прости, мы рано родились,
Желая невозможного,
Но лучшие из нас
Срезались с полпути.
Мы - дети полдорог,
Нам имя - полдорожье,
Прости, никто из нас дороги не осилил,
Да и была ль она дорога впереди?
Прости меня свобода и Россия,
Не одолел я целого пути.
Прости меня земля,
Что я тебя покинул,
Не высказать всего,
Не мы повинны в том,
Что половинны,
Но жаль....
Прости, я вновь тебя не понимаю,
Я твой погибший замысел,
Прости....
" Мы - дети полдорог..." -в точку! Думаю ежли каждый из нас, не совсем еще подорожник,то уже хорошо:) СПАСИБО,Марина!С уважением.
Серьёзная работа...
:) СПАСИБО!!!
а я вот влюблена в твои стихи. да.
...Растерялся:) СПАСИБО,Песенка!УДАЧИ!!!
!!!!!!!!!...!!!!!!:-)
Лаконичнее...от так !. :)
И я люблю твои стихи, Воха. Они такие, такие - от сердца, и как будто слышу, как ты тихонько и не спеша их читаешь, из динамика...
Спасибо,Тамила.....СПАСИБО...УДАЧИ! :)
Читал так: половину вчера, другую - сегодня утром. Затем снова весь стих. В середине самую малость заскучал, но финал порадовал, да :)
Два дня читал?Тута не токмо заскучать - уснуть мона
Блин, сорвался ответ:) Дружище - скуку твою,отношу на объем текста (многа букаф) и корявость почерка - это со школы:)А вот то, что тебя в конце порадовало...удручает меня изначально...отсюдава вывод...скучаем мы порой,по разным поводам...Эпоха лицемерия возведенного в абсолют - скучна до отупения в принципе - такая от хренотень... ИМХО
Нет, Володя, мы скучаем по одному поводу. Вернее, грустим по одному поводу. Pазве не поэтому "время врубило обратный отсчёт"?
ПАРАДОКС,но... грусть,по одному и тому же поводу - внушает оптимизм:)и я очень рад этому дружище...РЕСПЕКТ! УДАЧИ!воха :)
Понравилось, очень. Перечитала вслух, прибоями звук перекатывается... мне местами эхом строки заходились, местами усиливался смысл резкостью звука... люблю звуковые стихи.
Очень важный для меня коммент - дорожу подобными отзывами...СПАСИБО,Оля:)С уважением,УДАЧИ!
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.
Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь.И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им
- Не надо!
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.
Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут.
И уходят от нас на восьмой.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.