Прожив уже почти полвека,
вдруг начинаешь понимать,
что глупо жизнь человека
годами только измерять.
Года… Они летят, как птицы
среди холодной пустоты.
Метрические единицы…
Всегда бесцветны и просты.
Увидишь на обвисшей коже
отметины минувших лет,
задумаешься, и… О Боже!
А жизни за плечами нет…
Лишь тусклые ориентиры
мелькают где-то там вдали.
Работа… Новая квартира…
Как быстро дети подросли!..
Но тот, кто жизненные сроки
готов нам отпустить вразвес,
легко находит тех немногих,
способных жить в «Стране чудес»,
где нет стандартных измерений,
где «дольше века длится день»,
где судьбы целых поколений
уходят в сумрачную тень,
где вспыхивают в одночасье
и гаснут целые миры,
где нет ни солнца, ни ненастья,
ни зимней стужи, ни жары,
где выжить может лишь волшебник,
способный управлять судьбой,
вся жизнь которого - учебник
великой мудрости земной.
Из слов, из красок и из света,
из нежного звучанья струн
он может вылепить планету:
Венеру, Марс, Плутон, Нептун…
Да что планету!.. Он галактик
легко запустит хоровод!
При этом он отнюдь не практик -
мечтатель, просто сумасброд!..
Представьте, эти сумасброды –
счастливейшие из людей.
Их жизнь – река. А годы, годы…
Покорно годы тонут в ней.
А иногда отец мне говорил,
что видит про утиную охоту
сны с продолженьем: лодка и двустволка.
И озеро, где каждый островок
ему знаком. Он говорил: не видел
я озера такого наяву
прозрачного, какая там охота! —
представь себе... А впрочем, что ты знаешь
про наши про охотничьи дела!
Скучая, я вставал из-за стола
и шел читать какого-нибудь Кафку,
жалеть себя и сочинять стихи
под Бродского, о том, что человек,
конечно, одиночество в квадрате,
нет, в кубе. Или нехотя звонил
замужней дуре, любящей стихи
под Бродского, а заодно меня —
какой-то экзотической любовью.
Прощай, любовь! Прошло десятилетье.
Ты подурнела, я похорошел,
и снов моих ты больше не хозяйка.
Я за отца досматриваю сны:
прозрачным этим озером блуждаю
на лодочке дюралевой с двустволкой,
любовно огибаю камыши,
чучела расставляю, маскируюсь
и жду, и не промахиваюсь, точно
стреляю, что сомнительно для сна.
Что, повторюсь, сомнительно для сна,
но это только сон и не иначе,
я понимаю это до конца.
И всякий раз, не повстречав отца,
я просыпаюсь, оттого что плачу.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
