Парк замкнут осенью в кувшин,
в овальность тупичков упрятан.
За поворотом - ни души.
Сгустившись, замерли в глуши
листва, стволы и листопадом
ненарушаемая связь
безлюдья с дровяной сторожкой.
Дорожка обогнула грязь,
чтоб обернуться и пропасть,
и всё-таки мерцать немножко
до поворота впереди...
Свернувшему не вдруг найти
обход в обратное пространство.
С неуловимым постоянством
листва слетает. По пути
теряешь прямизну мышленья;
и отвлечённое слеженье
легко очертит пустоту...
Нырок, двойной нырок, круженье,
исчезновенье на лету.
Играю в карты, пью вино,
С людьми живу - и лба не хмурю.
Ведь знаю: сердце все равно
Летит в излюбленную бурю.
Лети, кораблик мой, лети,
Кренясь и не ища спасенья.
Его и нет на том пути,
Куда уносит вдохновенье.
Уж не вернуться нам назад,
Хотя в ненастье нашей ночи,
Быть может, с берега глядят
Одни, нам ведомые очи.
А нет - беды не много в том!
Забыты мы - и то не плохо.
Ведь мы и гибнем и поем
Не для девического вздоха.
1922
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
