Литература во всех ее видах - не что иное, как тень доброй беседы
(Роберт Стивенсон)

Поэзия

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото

из цикла "Гражданская лирика"

Её рука...

Не моя
(то был образ из снов)
а чужая рука
к груди,
прижимала
так нежно
своих сынов,
а из глаз
дикий страх дождит...
Отрывала от сердца
родную плоть,
и щепоткой чертила крест -
возвращайтесь скорей...
возвращайтесь хоть
"со щитом или.."...
тихий жест,
то платочка белого
лёгкий взмах...
дальше
шёпот молитвы и...
бесконечный ад,
бесконечный мрак...
и письма треугольничек
спит
под подушкой,
а сны,
сны не снятся давно...

вновь щепотка рисует крест -
так встречает
с дороги
своих сынов
"со щитом".
свет улыбки.
жест...

Автор:	Karlik-Nos
Опубликовано:	21.01.2011 23:37
Просмотров:	4445
Рейтинг:	80 Посмотреть
Комментариев:	2
Добавили в Избранное:	1 Посмотреть

Ваши комментарии

22.01.2011 16:08 petrovich

Хорошо! Но -- больно! На мой взгляд -- удача.

22.01.2011 18:46 Karlik-Nos Спасибо Вам огромное! но здесь чего-то не хватает, а чего не могу понять, вот.

22.01.2011 20:17 petrovich Есть и у меня какое-то такое же чувство. И тоже не могу сформулировать. Очень сложная тема. Отложите, Маша. Надо послушать, что люди скажут, может быть.

27.01.2011 23:03 Kinokefal

Лица матери, вот чего не хватает.

30.01.2011 15:48 Karlik-Nos почему лица? есть же глаза, мне казалось что этого достаточно...

Её рука...

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться