«Голова моя седа, руки, ноги изо льда,
я холодная всегда, дайте Олю мне сюда!»
П.Н. Воронько
Мой вечерний город простужен,
мой весенний снег – невпопад –
я – глу-хо-не-ма.
Мне нужен
белый камень в твоих руках...
Я бы стала цветастым месивом
своего хронотопа, в висках
зазвенело бы детство весело,
я бы вспомнила – что и как…
как играют в лапту и бирюльки,
как считают последние дни,
как прощают и ждут,
строки
я бы вспомнила о любви –
настоящие, с позолотою,
высшей пробы – твоимои –
мы бы стали одной нотою:
в соль, конечно, – на раз, два, три
не закрыть глаза, не состариться,
пробежав от зари до зари,
припадая к истоку, праздничной
лентой к елке, к мешку под ней.
Пусть нескладно так, не устроенно
мы остались бы не у дел...
Не у моря погода, ветрено
для просоленных кораблей...
Но за это – единственно, радостно,
не размешано. Вне суеты...
Но зима нас наполнила хладностью,
заморозила, словно дым...
Две сотни счетчик намотает, —
очнешься, выпятив губу.
Сын Человеческий не знает,
где приклонить ему главу.
Те съехали, тех дома нету,
та вышла замуж навсегда.
Хоть целый век летай по свету,
тебя не встретят никогда.
Не поцелуют, не обнимут,
не пригласят тебя к столу,
вторую стопку не придвинут,
спать не положат на полу.
Как жаль, что поздно понимаешь
ты про такие пустяки,
но наконец ты понимаешь,
что все на свете мудаки.
И остается расплатиться
и выйти заживо во тьму.
Поет магнитофон таксиста
плохую песню про тюрьму.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
