чувствовать меру - явно не мой конек.
выдадут спички - буду играть с огнем,
медленно, понемножку сходя с ума.
собственный дом - могила, чужой - тюрьма.
истинные герои - подохнут стоя.
лживое и безликое и пустое -
правды не будет, не существует даже -
мне не хватает слов говорить о важном.
вразумления - бесполезны
я - расплавленное железо,
облетающая осина,
я, наверное, слишком сильно...
чувствую. и тоскую по-человечьи.
общих давно потрепанных красноречий
не пригодится - сильный страдает молча.
только б тоска моя вдруг не стала волчьей.
я отражаюсь в стеклах, за ними - ночь.
правда на дне, пока что над ней вино
в честь перехода очередной межи.
истинные герои продолжат жить.
Погадай мне, цыганка, на медный грош,
растолкуй, отчего умру.
Отвечает цыганка, мол, ты умрешь,
не живут такие в миру.
Станет сын чужим и чужой жена,
отвернутся друзья-враги.
Что убьет тебя, молодой? Вина.
Но вину свою береги.
Перед кем вина? Перед тем, что жив.
И смеется, глядит в глаза.
И звучит с базара блатной мотив,
проясняются небеса.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
