"Шелестит на полке
Стивена Кинга полураскрытый том." john-green
Сижу на Псковщине, один,
Мороз за окнами, снега.
Эх, чем бы растопить камин,
Гляжу, валяется книгА,
Когой-то? Стивена Кинга?
Страницы глянцевые рву,
Ить не горят, ядрена вошь,
Едва уж чуть ли ни реву -
Ничем такую не возьмешь,
Прям «не задушишь, не убьёшь»
Лишь дым, да глянцевая вонь,
Ан, нет, однако, взял огонь!
В трубу, чертям своим вдогонь,
Лети кингушина душа,
Морозной свежестью дыша.
Над скорбью лип и тополей,
Над горькой нищетой полей
Несчастной родины моей..
Нет у меня для вас ни слова,
Ни звука в сердце нет,
Виденья бедные былого,
Друзья погибших лет!
Быть может, умер я, быть может -
Заброшен в новый век,
А тот, который с вами прожит,
Был только волн разбег,
И я, ударившись о камни,
Окровавлен, но жив, -
И видится издалека мне,
Как вас несёт отлив.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
