Дом молчит. Под вечер тишина
по углам рассаживает тени –
поиграть в молчанку. Из окна,
каплей угасающих мгновений,
смотрит хмурый март. А за стеной,
то сжимая длань, то разжимая,
с музыкой, с любовью, со стряпнёй,
шёпотом стекает жизнь чужая
из подъезда грязного и – в ночь,
в лужи не Прощеных Воскресений
слушать ветер…
Эх, прогнать бы прочь
надоедливый сезон весенний,
окунуться в лето с головой,
в тополиный пух с настоем мяты,
где под необъятной синевой
мы лежим в траве, никем не кляты.
Но пока никчёмная весна
не допьёт унылую сливянку,
буду ждать.
…И будет тишина
день за днём играть в свою молчанку…
На четверых нетронутое мыло,
Семейный день в разорванном кругу.
Нас не было. А если что и было –
Четыре грустных тени на снегу.
Там нож упал – и в землю не вонзится.
Там зеркало, в котором отразиться
Всем напряженьем кожи не смогу.
Прильну зрачком к трубе тридцатикратной –
У зрения отторгнуты права.
Где близкие мои? Где дом, где брат мой
И город мой? Где ветер и трава?
Стропила дней подрублены отъездом.
Безумный плотник в воздухе отвесном
Огромные расправил рукава.
Кто в смертный путь мне выгладил сорочку
И проводил медлительным двором?
Нас не было. Мы жили в одиночку.
Не до любви нам было вчетвером.
Ах, зеркало под суриком свекольным,
Безумный плотник с ножиком стекольным,
С рулеткой, с ватерпасом, с топором.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
