Придётся заново с тобой прощаться,
Пока есть порох и пока суха
Пороховница моего стиха
И не проходит ощущенье счастья,
Что где-то и когда-то на века...
Мой друг-сестра!
Мы заодно отныне,
Пусть настоящего не знаю имени,
Пусть вера не коснулась всех крылом,
Пора на службы: так уж повелось,
Что я то здесь, то там, по времени.
И все слова слипаются в груди:
Не уходи, не оставляй, не думай...
В один комок, которому нет суммы
И разделенье будет впереди...
Пора, пора.
Я не могу с тобой
Вот так проститься разом или сразу:
Мне каждую продлить хотелось б фразу,
Когда она в конце не про любовь.
И всё же...
Срок.
Молитва.
Как сладки
Твои абсенты и текила тоже:
Из рук твоих они - мороз по коже,
Они светлы и ангельски тихи.
И всё же...
Лишенный глухоты и слепоты,
я шепотом выращивал мосты -
меж двух отчизн, которым я не нужен.
Поэзия - ордынский мой ярлык,
мой колокол, мой вырванный язык;
на чьей земле я буду обнаружен?
В какое поколение меня
швырнет литературная возня?
Да будет разум светел и спокоен.
Я изучаю смысл родимых сфер:
пусть зрение мое - в один Гомер,
пускай мой слух - всего в один Бетховен.
2
Слюною ласточки и чирканьем стрижа
над головой содержится душа
и следует за мною неотступно.
И сон тягуч, колхиден. И на зло
Мне простыня - галерное весло:
тяну к себе, осваиваю тупо.
С чужих хлебов и Родина - преступна;
над нею пешеходные мосты
врастают в землю с птичьей высоты!
Душа моя, тебе не хватит духа:
темным-темно, и музыка - взашей,
но в этом положении вещей
есть ностальгия зрения и слуха!
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
