Тут на земле мне крылья не нужны…
Но иногда,
особенно ночами,
Мне хочется слетать за мелочами
И посидеть на краешке луны.
Собрать в охапку праздничные сны,
Набить карманы лунными камнями,
Заполонить вселенную стихами.
А звёзды,
что пророчат дни войны,
Перенести на дальние орбиты.
И крылья сшить из солнечного твида,
Хоть на земле мне крылья не нужны.
Тут у меня всегда стоит в углу
Не для красот и
вовсе не для вида…
Я ей мету печали и обиды,
Потом обычно прячу за корытом.
Лишь иногда
седлаю я метлу,
Когда должна лететь за мелочами
Тревожными и лунными ночами.
Симонов и Сельвинский стоят, обнявшись,
смотрят на снег и на танковую колею.
– Костя, скажите, кто это бьет по нашим?
– Те, кого не добили, по нашим бьют.
Странная фотокамера у военкора,
вместо блокнота сжимает рука планшет.
– Мы в сорок третьем освободили город?
– Видите ли, Илья, выходит, что нет.
Ров Мариуполя с мирными — словно под Керчью.
И над Донбассом ночью светло как днем.
– Чем тут ответить, Илья, кроме строя речи?
– Огнем, — повторяет Сельвинский. —
Только огнем.
2022
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.