В ноосфере поэзии русской
глубокая осень,
время диких размеров -
подобьем взлетающих птиц…
С поэтически сонных дерев
облетают глагольные рифмы,
обнажая сплетения мыслей,
дрожа,
осыпаются в зевы пожаров лесных…
Утром дождик и зябкое солнце к обеду,
и ветра день и ночь…
Ночь и день…
Разыгралося чтоб…
На полуденной уличной, схлёстанной сцене -
сладкий запах забвенья
да снежная дрёма в сугробинах слипшихся слов…
И январь чтоб вдруг стал для меня - ритмолов-празднослов …
И расцвёл чтобы, небом лиловым…
И увидел чтоб с улицы я,
как дитя
вновь и вновь
выдыхает
в замёрзшем окошке
в своё мировое пространство -
катрены.
Ох, какой сложный и нежный образ. Замечательно интересно. Красотища!)
Это для меня, единственное чудо, случившееся реально...
Спасибо.
Не худо,не худо. Одна загвоздка:что такое
Ноо - слышал - традиционный японский театр,
что такое "нео" - догадываюсь.а вот - "ноосферу" - не знаю. Надо бы для непосвященных сноску сделать.:)
Мжет быть, Вы и правы.
Вернадский не думал, что ноосфера будет порождением электронных технологий и фантазиями поэтов. Он просто полагал, что Земля - живое существо.
в ноосфере поэзии нам не дожить
до зимы голубой. догорали сиянья,
начиная в листве прошлогодней кружить.
нет и нет. ничего нам опять не настанет.
но по доброй земле мы пойдём вникуда,
обгоняя отары, холмы и больницы.
и однажды, лежа на ступенях бойницы,
я салют в голубую пошлю вышину.
там ли встретят меня? там ли залпами встретят?
и душа ли во мгле. догорая. знобит.
это раннее небо, забитое этим
снегом, снегом. и он-то, конечно, не спит.
он летит с высоты. он летит в высоту.
он куда-то клубится, комочки роняя.
я тебя понемногу, как ветку, склоняю,
я тебя уподобил пруту.
ты качаешься просто от снега, а снег
улетает всё дальше. и нету возврата.
а другою зимою другой человек.
и ему-то не хватит.
он захочет держать тебя за руку и
превращаться ли в ветку, ли в снег превращаться.
и лететь, и к корыту небес приобщаться.
хоть снаружи не то, что внутри, кроме ночи поры.
кроме счастья, раз в нём затеряться.
Спасибо, вариация замечательная.
И уже и тоже в ноосфере.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Олег Поддобрый. У него отец
был тренером по фехтованью. Твердо
он знал все это: выпады, укол.
Он не был пожирателем сердец.
Но, как это бывает в мире спорта,
он из офсайда забивал свой гол.
Офсайд был ночью. Мать была больна,
и младший брат вопил из колыбели.
Олег вооружился топором.
Вошел отец, и началась война.
Но вовремя соседи подоспели
и сына одолели вчетвером.
Я помню его руки и лицо,
потом – рапиру с ручкой деревянной:
мы фехтовали в кухне иногда.
Он раздобыл поддельное кольцо,
плескался в нашей коммунальной ванной...
Мы бросили с ним школу, и тогда
он поступил на курсы поваров,
а я фрезеровал на «Арсенале».
Он пек блины в Таврическом саду.
Мы развлекались переноской дров
и продавали елки на вокзале
под Новый Год.
Потом он, на беду,
в компании с какой-то шантрапой
взял магазин и получил три года.
Он жарил свою пайку на костре.
Освободился. Пережил запой.
Работал на строительстве завода.
Был, кажется, женат на медсестре.
Стал рисовать. И будто бы хотел
учиться на художника. Местами
его пейзажи походили на -
на натюрморт. Потом он залетел
за фокусы с больничными листами.
И вот теперь – настала тишина.
Я много лет его не вижу. Сам
сидел в тюрьме, но там его не встретил.
Теперь я на свободе. Но и тут
нигде его не вижу.
По лесам
он где-то бродит и вдыхает ветер.
Ни кухня, ни тюрьма, ни институт
не приняли его, и он исчез.
Как Дед Мороз, успев переодеться.
Надеюсь, что он жив и невредим.
И вот он возбуждает интерес,
как остальные персонажи детства.
Но больше, чем они, невозвратим.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.